lunes, 27 de julio de 2009

oerum yoh

en la casa de las nubes
se mueven los huesos, las hojas siguen cayendo
la musica es un dischord
las cosas se tornan etereas y los ojos semicerrados
muestran un panorama/paranormal mas violaceo que el atardecer
una casa vacía
una casa que nunca existió
sera el altar de esos recuerdos zonzos
aqui vomito, alla creo, en el medio dos hora de agonia
y entre los minutos como eslabones rotos
quedan los cachetazos en plan monocromo
una casa quemada..hojas alimentan la fogata
y esas caras de antigua felicidad
miran desde el portaretratos que alguien dio vuelta
fotos en penitencia miran la pared
ni alma ni amor hay en la morada del Gran Mono
ni esa efimera bienvenida
que al caer la tarde se convierte en el secuestro
posterior tortura y canibalismo
en la casa de la muerte que se revela
asi como es
asi las cosas
asi mi animo

jueves, 2 de julio de 2009

sintiendo el sinsentido

"La cagada es que entran a leer los comentarios y no los textos"

A veces escribir poesia es como perseguir a tu sombra, se escapa la muy coqueta, entonces queda dar rienda suelta al vendaval,que, aunque es inconveniente es sanador, es apretar el gatillo que dispara balas, ojala las balas fueran rosas y no lastimaran, las balas de plomo solo para los que las inventaron y para los que las usan, para nosotros no.
Entonces te encontras dando vueltas como un poseido a travès de la internet, yendo por todo el mundo sin salir de tu casa, depues apagas la PC y ahi te quedas, sin las monedas porque te das cuenta que tenes el bolsillo roto, lo que creías seguro ya no está, ya son propiedad de algun otro que lo encontró por la calla, y lo peor es que tu monedita ahora esta cobijada en el bolsillo de algun admirador de De Angeli. Enseñanza: las cosas materiales nunca tiene que tener mas estima de tu parte que la que se merecen.
Y así durante el sueño nos azota la cabeza una nube multicolor donde asoman cabezas de niños con barbijos, mujeres de pelo largo y ojos negros hermosos, todos hundiendose dentro del embudo de la historia. el sueño avanza en microsegundos y los veo a todos solo como calaveras, y los ojos negros de las mujeres siguen siendo igual de bellos. La gripe A consumio la carne y vagan los elegidos, tres años antes del gran juicio, buscandose, y yo tengo en claro al despertar que no sere ningun elegido y que mi carne no es mas trascendente que unas lineas mal tipeadas en alguna pagina del monton.

No soy un elegido
No tengo nada de especial
No asoma mi cabeza entre la multitud

Si creen que se parece al lema del No Future la respuesta es NO, el no future es un slogan punkblicitario para vender mas safety pins a la juventud inglesa y ver en la tele a Vicious y Rotten saliendoles heroina por los ojos y las orejas. Ni antislogan NO SOY ESPECIAL solo es eso, una hojita mas volando al viento, una mas del gran arbol seco.
Las mujeres aman a los iluminados y en este fin de etapas hay mas estufas que culos para calentar por lo tanto la competencia es voraz, un arrancadero de cabezas, aceleracion, sueños, gripe y cerdos..peces, Symns inmunizado por las anfetaminas reirá en el fin de los tiempos, Obama anticristo negro anunciado por Nostradamus, lineas que se pierden como trenes en el horizonte, yo sentado derrochando palabras y ganando palidez y panza (Cucu-dixit)...Buenos dias.