Descargo

Solo me entierro entre palabras cuando la imposibilidad de que los actos lleguen a algo fructifero es nula. entonces apelo a la memoria para inventar historias y que no me sean desconocidas, es como tener un camino hecho de migas de pan, para no perderme en los laberintos de mi cabeza. Sentado, poseso avanzo barriendo espacios en blanco. El motor se ahoga, mi garganta se ahoga a pesar de no haber hablado con nadie en estos ultimos tres dias. Recuerdo ahora esa vieja canción de Bochatón, de la cual no recuerdo el título pero si que terminaba gritando "me va a reventar la memoria" de una forma salvaje y escalofriante. En su momento no entendia el por qué de esa frase, hoy la entiendo perfectamente. Es como que las ultimas vivencias y cosas que merecen recordarse entran a presión y parece que se me van a salir por las orejas.
El hombre que supura pensamientos, buen nombre para un libro de memorias
El hombre que come destinos, El hombre que huye de sus alas
Solo atino a descansar entre colchones de ideas cuando agotado, mi mente se bloquea, muero un poco y veo, en esos segundo que corro hacia la luz, mi cuerpo, semi narcotizado, hecho un bollo en la cama. No quiero ver mas mi imagen asi. Quiero ver el sol de vez en cuando y salir de este cubiculo de ladrillos , sin techo, pero tan, tan alto que jamás podria llegar a borde escalandolo, desgarrando mis uñas y nudillos.
Música, como mantras en momentos en que el rock es un comercio adeolescente y ser un chico malo es ser un ladrillo mas de la pared
. llegan a mis oidos los charangos, los erquenchos, las coplas y las cajas. Llegan los cactus y adentro de el está San Pedro, que se va a llevar lo malo, que teñira mis ojos de verde y todo el mundo se verá como cactus.
*cactus padre
*cactus hijo
*cactus espiritu santo
el camino se cierra, las montañas se unen en el horizonte, el desierto aparece como un utero naranja donde voy a descansar. Alimaña indómita, yerba mala. Inmortal todo se une, todo está encadenado en esta telaraña, acortando distancias, entrando en mis ojos y en los tuyos. Desarmandose como un terron de azucar bajo el agua, volviendo a nacer, en la nada..o en el todo

Sobre Torcer El Destino

Cierta vez un hombre se sento en la baranda que da al rio, en la costanera. Mirando como caía la tarde, comenzó a sacarse la ropa. remera, pantalones, zapatos. quedo en medias y calzoncillos , con ambas manos apoyadas en el cemento que lo separaba del vacío, esa distancia de tres metros de altura entre el mugriento Rio de la Plata y él. Su auto, un BMW estacionado a pocos metros estaba con las puertas abiertas, parecia una mosca negra superpoderosa en esa tarde violentamente naranja. Del stereo salia Rocketman, de Elton John, arriba pasaban aviones, atrás la Avenida Costanera vomitaba autos en ambas direcciones.
Julio (asi se llamaba nuestro antiheroe en calzones) se queria matar sin mas vueltas, solo estaba esperando a que llegue ese impulso, ese coraje antes de la nada o la eternidad, no lloraba, no miraba nada, solo pensaba a 450Rpm, cabeza centrifuga.
Atras suyo se sento un chico de la calle

- se va a matar Don? -Le pregunto de golpe. Julio se sobresaltó, tenia toda la pinta de chorro este pibe. Momentos antes de matarse temia por su vida. No sabia que decir, asi semidesnudo, una mezcla de miedo, verguenza y ganas de mear lo inundaban.
- Si pibe, me quiero matar..vos venis a robarme?
- Si, pero si se va a matar don, mejor espero ¿no le molesta que me quede mirando, no? asi me ahorro el cargo de conciencia y toda la parte de violencia.

Julio quedo confuso, jamas hubiera esperado que esto le pase, le estaban arruinando su suicidio.

- mira pibe, por que no te vas a otro lado?
- Yo vine a robarle y a matarlo don, pero ahora es mas facil. ahora matese que me gusta su coche y me lo quiero llevar, si quiere me voy a dar una vuelta pero no mucho, porque sino se lo va a llevar otro
- Solo te importa el coche pibe? - y ahi Jullio se dio cuenta de que no le queria dar su coche, aunque el se fuera a morir dentro de dos minutos, no se lo queria dar.
- Y si, si no le importa a usted morirse que le hace que yo me lleve el coche y sus cosas, las zapatillas estan buenas, tambien, altas llantas.

Julio se olvido de matarse, paso una patrulla de Prefectura, vio la secuencia rara, se acerco y las historia siguio su curso, el pibe en cana por intento de robo,va sentado, esposado en la parte de atrás del patrullero,los gendarmees escuchan la radio de Fantastico Bailable, Julio se va manejando su BMW,con algo nuevo que contarle a sus amigos, una verdad a medias, la basura se esconde bajo la alfombra. En la radio Aspen el locutor dice "21 Horas, una nueva noche comienza en la ciudad"

cuando uno peor esta es cuando mas escribe

En la cabeza mil recuerdos estallan
al mismo tiempo que las luces se apagan
y el cuerpo parece volverse de algodon
lo recuerdos azules bailan tomados de la mano
corporizados en dos ojos vidriosos
La mirada de un hombre adulto llorando
por perdidas irreparables
es una vision mas gris que cien otoños
En la vida poca gente llora de alegria
Humberto sigue anestesiado, en la camilla
amputado ya
no volvera a ser el mismo piensa
en ese cuartucho donde tubos flourescente
titilan, y todo transcurre cuadro a cuadro
nunca habia prestado atencion aun techo
ni a la musica de tristes mandolinas turcas
que llega desde algun lugar
y trae consigo el perfume de una noche gitana
acordeones y narguil
ya no están, el tiempo todo se lleva
y la soledad como porfiada compañera
se encarga de recordarle que lo peor no pasó
lo peor nunca pasa del todo
menos cuando se está abandonado,
tirado en una camilla semianestesiado
y con las piernas cortadas

2 Historias breves (e intrascendentes)

1-
A la salida del bar dos hombres pelean por una mujer, discuten, uno tira una piña y el otro cae al piso, de fondo suena algo asi como un bolero, unas guitarras que se van con el viento. La letra esboza un "ayeer me quisisteee y hoy me he convertido en nnaaadaa". Los contrincantes bailan un vals monstruoso, tambaleantes, las puños parecen arrastrar al resto del cuerpo, y el llanto, esa catarata traicionera, aparece en los ojos de cada uno. y se miran... se miran y no se odian, se golpean porque es una forma de descargar la tristeza en esta eterna desgracia.
Uno tiene la camisa manchada con aceite a la altura del higado, los pantalones arrastrados en la botamanga y las zuelas de los zapatos despegadas. El otro tiene una remera trucha de Levi´s y la bragueta del pantalon eternamente rota. La contienda dura dos, tres, cuatro trompadas a los uno, despues rompen en llanto y se abrazan, y siguen llorando, el bolero continua taladrandoles el corazon.." Y hoy que soooy, un pasado malo para tiii"

- perdoname hermano, no sabia que era tu mujer
- perdoname vos, me pongo asi porque se que no me quiere
- no, no.. yo...estuve mal, sinceramente te pido disculpas hermanito
- no, no, no... yo me porte mal, y no se discute...

Así continúan con la luna de voyeur, hasta que la razon cae abatida por la sed y se alejan, calle abajo, olvidandose de ella, que fuma solitaria en la barra, a esta altura con la cabeza tan embotada por la cerveza que se olvidó por completo que dos tipos lloran por su compañia y se consuelan mutuamente. El humo de su cigarrillo se pone mas que azul y forma una nube grande, como una aureola sobre su cabeza.

2-
El teléfono suena, llamada tras otra y mi cabeza no quiere saber mas nada de amabilidad y de "gracias por comunicarse con..". La noche anterior fue heavy, cerveza, fernet, faso, un poco de todo y mezclado con ganas. El teléfono suena una vez más, lee las letras en el display, ahora tengo que ponerme en papel de selector de personal, asi con ojeras y la cabeza como con un globo inflado adentro, tengo que parecer un yuppie, o un oligarca gris, tengo que inspirar respeto, la voz quemada ya la tengo, y no por estudiar locucion..
(triste diálogo entre dos seres que impostan su existencia)
-Gracias por comunicarse con West Communications
-Hola, llamo por el empleo..
-Nombre y apellido por favor..DNI, teléfono
-No tengo teléfono, quiero saber una forma de dejar un curriculum ahi
-Las entrevistas son telefónicas exclusivamente..
(largo silencio tras la linea, esta mañana tengo muy pocas pulgas y entrevistar a pendejos que buscan su segundo empleo después de Mc Donalds es lo último que quero hacer)
-¡¿HOLA?!
-Si..perdon,es que no tengo teléfono, necesito trabajar, como puedo hacer
-Realmente no puedo ayudarte, las politicas de la empresa..blah..blah..blah..
-Es que tengo una bebé de dos meses, realmente nececitaba trabajar, gracias, hasta luego...tuuu--tuuu--tuu
La mañana continúa pero un poquito mas triste, yo acá, sentado y con resaca, queriendo prender fuego todo esto, podrido de rebotar a mamás con bebes, extranjeros indocumentados, y gente mayor de 40 años por no ser dignos de trabajar en la meca de las comunicaciones..por la ventana un rayito de sol asoma entre las nubes de la mañana fría, le doy un sorbo al café y me siento mas mierda que nunca.

Traselhombre

Traselhombre emprende una carrera contra si mismo
Y no encuentra mas camino que su reguero de desazón
por lo tanto solo camina hacia atrás
camina en circulos concentricos a la nada
alumbra desde ventanas sepias el sol muerto
de las siete de la tarde de febrero
y baña de quietud la alfombra, y los muebles
el silencio.la calma inerte y desesperada

Traselhombre huye de la ciudad en un tren carguero
fumando mientras todoavanzarapidosindescanso
y las estrellas del norte de Santa Fé son botones de saco negrisimo
su Luna-Pin de Valium en mi sobretodo
alumbra , enferma y guia a los gauchos en la noche
solo se trata de huir, esa es la historia
el problema es.. ¿a donde?

Traselhombre deambula solo en la poblada
si quisiera ser lo que es no le saldria
obra del azar creido a la fuerza,
años que se rompen como cortinas viejas
polvo y pereza camino al cerro
palabras no sirven, asi como forzar
las cosas, las nadas que nos rodean
no sabran jamas de los lamentos
ni de los caminos errados por necedad
las tardes solitarias
las mañanas eternas
horas elasticas y pegajosas

Traselhombre arriva al norte desierto
a cumplir su cometido de volver a la simpleza
a mirar su vida pasar de cara al sol
en epocas donde escasea el amor bueno es meditar
y limpiar esa cabeza, empezar de nuevo
ya no estar tras nada...el hombre surge
como catarata de lava, irradia y arrasa
Dejando atrás dolores y juicios
¡Deseperanza y desazon!
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El Espejo

El espejo devuelve una mirada laconica y errada
a mis ojos no importan estas tardes ni estas alucinaciones
ni nada de las cosas que ya no importan
somos reflejos a borbotonesy navegamos
en espirales de tiempo
hacia dentro, como ganado
como perdido

Mi reflejo es la cara de mi animo
y esto nada sabe de sutilezas
ni make up para disimular
de eso se trata esa vida
aprender y enseñar
retroalimentar y dar de mamar
y demas cosas que rimen con "crear"

El espejo es un camino hacia adentro
donde pasaron mis padres
y mis abuelos, y mi dinastía entera
de hoy hasta el principio navegando a vela
bajo cielo/mutis/y mareas que no nos hunden
ni nos apartan de nuestra existencia contracturada
mirarnos tanto no es buenosi no nos encargamos de vivir

Mi reflejo es un contorno
un cuerpo dibujado a pulso trémulo
por un niño en un hospicio
que nunca vio mas que paredes grises
mi retrato está a medio hacer
guiado por una mano sin cuerpo
y por un lapiz sin punta

oerum yoh

en la casa de las nubes
se mueven los huesos, las hojas siguen cayendo
la musica es un dischord
las cosas se tornan etereas y los ojos semicerrados
muestran un panorama/paranormal mas violaceo que el atardecer
una casa vacía
una casa que nunca existió
sera el altar de esos recuerdos zonzos
aqui vomito, alla creo, en el medio dos hora de agonia
y entre los minutos como eslabones rotos
quedan los cachetazos en plan monocromo
una casa quemada..hojas alimentan la fogata
y esas caras de antigua felicidad
miran desde el portaretratos que alguien dio vuelta
fotos en penitencia miran la pared
ni alma ni amor hay en la morada del Gran Mono
ni esa efimera bienvenida
que al caer la tarde se convierte en el secuestro
posterior tortura y canibalismo
en la casa de la muerte que se revela
asi como es
asi las cosas
asi mi animo

sintiendo el sinsentido

"La cagada es que entran a leer los comentarios y no los textos"

A veces escribir poesia es como perseguir a tu sombra, se escapa la muy coqueta, entonces queda dar rienda suelta al vendaval,que, aunque es inconveniente es sanador, es apretar el gatillo que dispara balas, ojala las balas fueran rosas y no lastimaran, las balas de plomo solo para los que las inventaron y para los que las usan, para nosotros no.
Entonces te encontras dando vueltas como un poseido a travès de la internet, yendo por todo el mundo sin salir de tu casa, depues apagas la PC y ahi te quedas, sin las monedas porque te das cuenta que tenes el bolsillo roto, lo que creías seguro ya no está, ya son propiedad de algun otro que lo encontró por la calla, y lo peor es que tu monedita ahora esta cobijada en el bolsillo de algun admirador de De Angeli. Enseñanza: las cosas materiales nunca tiene que tener mas estima de tu parte que la que se merecen.
Y así durante el sueño nos azota la cabeza una nube multicolor donde asoman cabezas de niños con barbijos, mujeres de pelo largo y ojos negros hermosos, todos hundiendose dentro del embudo de la historia. el sueño avanza en microsegundos y los veo a todos solo como calaveras, y los ojos negros de las mujeres siguen siendo igual de bellos. La gripe A consumio la carne y vagan los elegidos, tres años antes del gran juicio, buscandose, y yo tengo en claro al despertar que no sere ningun elegido y que mi carne no es mas trascendente que unas lineas mal tipeadas en alguna pagina del monton.

No soy un elegido
No tengo nada de especial
No asoma mi cabeza entre la multitud

Si creen que se parece al lema del No Future la respuesta es NO, el no future es un slogan punkblicitario para vender mas safety pins a la juventud inglesa y ver en la tele a Vicious y Rotten saliendoles heroina por los ojos y las orejas. Ni antislogan NO SOY ESPECIAL solo es eso, una hojita mas volando al viento, una mas del gran arbol seco.
Las mujeres aman a los iluminados y en este fin de etapas hay mas estufas que culos para calentar por lo tanto la competencia es voraz, un arrancadero de cabezas, aceleracion, sueños, gripe y cerdos..peces, Symns inmunizado por las anfetaminas reirá en el fin de los tiempos, Obama anticristo negro anunciado por Nostradamus, lineas que se pierden como trenes en el horizonte, yo sentado derrochando palabras y ganando palidez y panza (Cucu-dixit)...Buenos dias.

Entre hojas que vuelan al infinito de la nada

La hoja vuela y es papel perdido a la deriva, tan a la deriva como un cortejo fúnebre de ruedas trémulas que se detiene frente al cementerio cerrado...el entierro llegó tarde y nos miramos con caras de asombro, pensando adonde vamos con toda esta ropa negra..Pensando que carajo hacemos con las flores...y el muerto?

El muerto eligió morirse, se suicido, el muerto sabia que jugaba con fuego y se cago en los que nos quedamos tan llenos de nada. El muerto es un vivo bárbaro que re revuelve en el jonca y se fuga mientras las lloronas impregnan el aire de perfume barato, acido..Tanto acido corre por nuestras cabeza que el cielo rojizo no asombra a nadie..

La hoja sigue su vuelo y pasa por el bar de viejos con olor a naipe Justo Rodeo, donde dos viejos comentan , entre ginebra y recuerdo, el tango de Fresedo que olvidaron la letra y comentan al pasar.. “las minas son todas putas, si las cagan a palos es porque les gusta” los otros dos asienten en silencio, recordando en como les pegaban a sus mujeres y en la revolución libertadora, entre cachetazo y cachetazo a la guaina se acordaban y se calentaban pensando en las picanas que le metían a los pibes en el sótano meado y perdido. Los torturadores tienen mujeres fieles y ciegas.

El acorde final del bandoneón levanta la hoja hasta pasar el techo, se vuelve pluma en el aire y así, volando a la deriva llega a la tapera del conurbano, el botellero se zarpo unas cosas hoy en la feria y ata a la yegua, que esta ahí, sometidita. La yegua en realidad está desatada pero se queda ahí, porque su espíritu yeguil no tiene imaginación para escaparse, esta ahí porque le gusta, en la Spika suenan los mismos tangos de los viejos, canciones libertarias de principio del siglo XX que hoy ya suenan tan anticuados, son una pantomima musical, una mascara despintada. Una celebración, un cumpleaños sin invitados, quien va a querer festejar con ella, si no puede separarse de la ventana, recuerda los momentos y las mentiras, recuerda a los giles del barrio, algo le queda de linda todavía, algo de su fulgor juvenil, y mierda que rompió corazones y mierda que se equivoco. La gayola le sentó bien pero no cambio su esencia. y las pibas pasan por la puerta y la miran, esta vieja y esta joven..que es?? no es nada, ni ella sabe lo que es, vuela en la tarde de otoño, todo vuela, las hojitas secas, los papeles, las plumas intrusas de la tapera del conurbano, suena la cumbia triste y lenta como este momento, la cumbia es nuestra desgracia con ojos de vedette y olor a naftalina, las plumas y las mariposas eligen la miseria, a ver si le ponen algo de lindura a lo irremediable. Fogonazo, crónica tv, muerte del rock, bombas en miles de Cromañones, muere Calamaro y sus canciones idiotas, bombas en recitales de Eternos Inocentes , esas canciones se las van a tener que meter en el culo sus fans que hoy fallaron, se murieron todos. se quemo todo, el sistema ganó, ganó el sometimiento a la juventud porque ellos mismos prendieron la mecha...

Todo vuelve a la normalidad, barremos el piso, tiramos las cosas viejas, las cartas de mentira, las promesas, los ceniceros, tiramos todo a la basura y damos vuelta la pagina. El sol cae en Buenos Ayres, el papel volador y aventurero aterriza en la casa esa, vieja, donde las utopías aun quedan vivas, elige quedarse ahí y alimentar el fuego...ser el alimento de la combustión, y entre chispazos de la noche volar y ser estrella, constelación quizá.

Psicomantra

Mi canción de monje zen es un grito ahogado
No tendría estas notas musicales onduladas
si no fuera por las balas a Lennon
o el ácido de Hendrix
Mi canción quiere desgarrar, ser el whisky que a Richards lo espera en el averno
Luces en remolinos, gargantas del diablo

Tengo estrofas y trofeos de perdedor
de cancionero que esta arrugado y amarillo
Guitarra de tres cuerdas sanas
( y otras tres cortadas )
Tambores de tribu antropofágica
Fuelle pinchado

Mi canción la canta un monje en mi cabeza
Mi canción esta sin escribir
..Aun

Sobre cavilaciones e impotencia

Trato de escribirte algo
Mientras la cabeza se me consume,
Mientras las palomas siguen cagando hacia abajo
Trato de crear algo que te conmueva y me conmueva
Y en la pantalla hay más blanco
Blanco de novia, blanco de cocaína berreta
Hay mas blanco que en la ceguera de Borges
O en el sueño lisérgico/onírico de Ginsberg
Mi pantalla se resiste a que te escriba
Sin embargo mi razón poco entiende
Tan endeble a tus rayos, ráfagas quizá
Cual Kalashnikov acribillando mi poca decencia
Palabras saturadas por años que se destapan y vuelan cabezas
Así estoy hoy.
Crucificado a mi asiento, en este trabajo de mierda
En esta ciudad de mierda, en este cuerpo de mierda
Sin poder escribir, la nada me tapa
Lo cual es bastante para estos días de vació, no?
Ni mi luz ni mi aire ni mi tiempo ni mi espacio sirven
Para poder convencerte de lo que digo
Bastaría con inmolarme en un taliban style fenómeno
En medio de Plaza de Mayo, con un cinturón de dinamitas
Arrasando con los políticos, arrasando al presidente
A la catedral y al féretro de San Martín
Si esto bastara para poder escribirte algo bueno, lo haria, sin dudas
Si mis palabras bastaran para hacerte sentir mejor
Metería mi lengua en una picadora de carne
Y tiraría los pedazos desde un helicóptero
Para inundar la ciudad de piropos para vos
Lo haría, no lo dudes
En mi mañana de sábado alter lluvia
Los sentimientos salen a borbotones por mi nariz
Y los atrapo con mi pañuelo
Los miro con mis dos ojos
Y me los vuelvo a comer

En trenes se escribe

En trenes se escribe y se borra el blanco de la hoja, blanco que significa virginidad de letra, asi como una treceañera que busca caricias y desea ser escrita.
Mi hoja treceañera es suave y lampiña, blanca y dócil, solo se recuesta y se deja hacer, no se resiste a los empellones de mi vieja birome, gastada, casi sin tinta y con mas letras que la imprenta de Gutenberg. Ambas se mueven rítmicamente al antojo de mi mano y del vagón del Urquiza. Antes dije que en trenes se escribe y se describe esta relación lujuriosa, y procreativa entre mi blanca hoja treceañera y mi fálica birome negra comprada en el subte. Ambas darán a luz una poesía, un cuento quizá , y si están muy inspirados y con un par de copas encima el revolcón será tal que engendrarán una novela, el clima del vagón influye, es obvio, y si llueve se ponen cachondos y la hoja está húmeda y dócil. Si viajo en furgon y hay olor a porro en el aire saldran unas psicopoesias psicoactivas. Lo mejor es cuando no hay luz, cuando se trata de escribir al resplandor de un reloj Casio con calculadora, tarea que emprenden los que compulsivamente necesitamos sacar cosas de adentro, eyacular versos o palabras para que no crezcan adentro nuestro, así como sacar la pus de un granito verdoso. Pasamos por debajo de puentes y la luz se entrecorta, parece cosa de locos, escribimos a la luz de un reloj o de un celular, o en un caso de dejadez total la mano vaga en la oscuridad del vagon, solo repasa lo que ve cuando chupamos el cigarro y la hoja treceañera y alegremente mancillada por la birome se tiñe de rojo o naranja, por unos segundos es espectro puteril de letras indecentes, y ya no es la nena, o mejor dicho si, es la ex nena, la ex hojita blanca que dio el mal paso, como la costurerita... es una mujer ya, una hoja escrita que no tiene problemas en que la birome que todo-lo-corrompe pase a mancillar a su compañera, el vagón adquiee un frenesi sexual-literario y ella quiere compartir esto con las demas, con otra hojita blanca y treceañera que entre la velocidad y el quetren-quetren se abre alegremente, ofreciendo su blancura al trazo gueso de la Bic. Las volutas del humo del tabaco las perfuman y salen hechas todas una mujeres escritas, pintadas, niñas tatuadas con versos que nadie cree y a nadie importan, que solo son la alegría momentánea del voyeur creador, de la mano que guia y acompasa la pequeña orgía en que negras biromes quitan la virginidad a blancas hojitas treceañeras.
Esto sucede
Cuando en trenes se escribe
Y me encanta...

Taphophiluum

Tras su velo infante, la niña corre y se detiene
Juega a estar en soledad,
rodeada de cemento gris
En invierno ella juega sola
En silencio, en tafofílica paz

Quiere volver a ver a sus amigos
Les recita poesias y les canta
Los llama, los llama...

La niña tras el velo negro manipula libritos viejos
La niña no se asusta de las telarañas
Sus manos pequeñas parecen tenacitas
Agachada-lee-conjura-piensa
Se sienta y obrerva la tarde tras los vidrios sucios
Como la lluvia pega y limpia la tierra pegada
Como febrero se vuelve mas humano
con su olor a pasto mojado

Cipriano recibira, la sangre de sus juguetes
Santo del horror que todo lo escucha
Haz que todo vuelva a ser como antes

La niña juega sola en el cementerio
Nadie la ve
Ella sola camina con sus libritos y no rie
El chaparron paso pero no saldra del mausoleo,
Se quedara alli, jugando toda la tarde
Pequeña niña blanca de manos como tenacitas
Con libros de necromancia,
jugando a revivir muertos

* Pintura: "Spiritual Bonds" By Shinji Asano, mas pinturas de este artista genial en http://www.linkclub.or.jp/~asasin/AsasinSane/

Patria

Corre, sin brazos ya el pibe combatiente
Las bombas caen y caen,
Llueve plomo y la polvora es el Chanel Nº 5
que todo lo perfuma de guerra
La cabeza es solo un barullo
La cara es el terror figurado
El pibe combatiente atrás dejo las ideas disidentes
de traición a la patria
que recorrieron su cabeza
al enterarse que tendria que matar
Como diría papá, “Patria o Muerte”
y ahora corre sin brazos en medio de la nada
En medio de la mierda, el barro y sus amigos muertos
Algunos sin ojos, otros sin cabezas
Sin manos, con las tripas al aire
Con los sesos esparcidos gracias al misil
Ninguno supera los 19 (superaba)
El pibe combatiente putea a Dios
a San Martín y a su padre
y quisiera secarse las lagrimas adolescentes
pero ya no tiene brazos para hacerlo,
nunca mas ya. Condenado a tener su cara
mojada de lagrimas sin sal
y cruzada por esquirlas que nada saben de su dolor
El pibe combatiente regresa en avion, en camilla
hace 6 meses novia y musica
hoy invalidez y suero conectado a la yugular
lo esperan medallas
aplausos silencio aplausos silencio aplausos
silencio
silencio
silencio
................................................................mas lagrimas
El pibe ex combatiente es el trofeo familiar
sin brazos pero heroe, el hijo digno de papá
papá..papá..papátria o muerte
Patriota sin brazos, orgullo.
Que se refugia de nuevo en el silencio y la soledad
Ya no podra jamás secar las lagrimas sin sal de su cara
Ni ahorcarse con esa bandera a la que tanto odia.

Sobre Variantes Sexuales y Punk Rock

Variante 1:

Vos encima mio, moviendote y empapando mi pelvis,

dulce ensalada capilar que amo.

Observo el bamboleo de tus tetas de ensueño

Variente 2:

Yo detrás tuyo, te sujeto fuerte

sos una moto humana y acelero

Sube el relojito de la temperatura

Las gotitas de sudor en el surco de tu columna

se pierden entre tus nalgas

Las gotas de sudor de tu espalda

son las estrellas de mi cielo perverso

Si Dios todo lo ve, ahora esta ruborizado

Suenan los Clash en la habitación

Rockin´the Casbah

Rockin´my entire body

Variante 3:

mi cabeza entre tus piernas,

mi lengua explorando ataca de nuevo

va mas alla del rosa de la bienvenida

venciendo barreras de encaje y algodon

me adentro como un perfecto espía, invasor

Un pez que vive de tu sal

Variante 4:

Serías una gran fakir

y me mirás a los ojos

Conexion visual up&down

Navego en tu mar de saliva

Tus rodillas sostienen el universo entero

Mis manos en tu nuca

mis dedos en tu boca

Todo se nubla y dos demonios alados me salvan

me rescatan de tus fauces, hermosas

Pintadas con rouge rojo y cerveza

Atrás quedo la batalla, somos ex combatientes

Atrás quedaron los tirones de pelo y los mordiscones

Tu pollera escocesa sobre el velador

tiñe de rojo mi mundo estas cuatro paredes sudadas

-------estáticos ya--------

Hace 15 minutos todo era carne y movimiento

jugar al canibalismo genital

ahora yacés me miras y me pedis algo de tomar

qhora me alejo y miro desnuda

adormecida y sonriente

que lindo que te dejaste las All Stars puestas

Feliz Cumpleaños negro querido!!

Hoy cumple 64 años Robert Nesta Marley, el musico mas grande de la historia, un profeta, una persona que aun a mas de 20 años de habernos dejado en cuerpo sigue presente con su musica y su luz... desde este humilde blog te mando un abrazo, estes adonde estes querido Bob!