Descargo

Solo me entierro entre palabras cuando la imposibilidad de que los actos lleguen a algo fructifero es nula. entonces apelo a la memoria para inventar historias y que no me sean desconocidas, es como tener un camino hecho de migas de pan, para no perderme en los laberintos de mi cabeza. Sentado, poseso avanzo barriendo espacios en blanco. El motor se ahoga, mi garganta se ahoga a pesar de no haber hablado con nadie en estos ultimos tres dias. Recuerdo ahora esa vieja canción de Bochatón, de la cual no recuerdo el título pero si que terminaba gritando "me va a reventar la memoria" de una forma salvaje y escalofriante. En su momento no entendia el por qué de esa frase, hoy la entiendo perfectamente. Es como que las ultimas vivencias y cosas que merecen recordarse entran a presión y parece que se me van a salir por las orejas.
El hombre que supura pensamientos, buen nombre para un libro de memorias
El hombre que come destinos, El hombre que huye de sus alas
Solo atino a descansar entre colchones de ideas cuando agotado, mi mente se bloquea, muero un poco y veo, en esos segundo que corro hacia la luz, mi cuerpo, semi narcotizado, hecho un bollo en la cama. No quiero ver mas mi imagen asi. Quiero ver el sol de vez en cuando y salir de este cubiculo de ladrillos , sin techo, pero tan, tan alto que jamás podria llegar a borde escalandolo, desgarrando mis uñas y nudillos.
Música, como mantras en momentos en que el rock es un comercio adeolescente y ser un chico malo es ser un ladrillo mas de la pared
. llegan a mis oidos los charangos, los erquenchos, las coplas y las cajas. Llegan los cactus y adentro de el está San Pedro, que se va a llevar lo malo, que teñira mis ojos de verde y todo el mundo se verá como cactus.
*cactus padre
*cactus hijo
*cactus espiritu santo
el camino se cierra, las montañas se unen en el horizonte, el desierto aparece como un utero naranja donde voy a descansar. Alimaña indómita, yerba mala. Inmortal todo se une, todo está encadenado en esta telaraña, acortando distancias, entrando en mis ojos y en los tuyos. Desarmandose como un terron de azucar bajo el agua, volviendo a nacer, en la nada..o en el todo

Sobre Torcer El Destino

Cierta vez un hombre se sento en la baranda que da al rio, en la costanera. Mirando como caía la tarde, comenzó a sacarse la ropa. remera, pantalones, zapatos. quedo en medias y calzoncillos , con ambas manos apoyadas en el cemento que lo separaba del vacío, esa distancia de tres metros de altura entre el mugriento Rio de la Plata y él. Su auto, un BMW estacionado a pocos metros estaba con las puertas abiertas, parecia una mosca negra superpoderosa en esa tarde violentamente naranja. Del stereo salia Rocketman, de Elton John, arriba pasaban aviones, atrás la Avenida Costanera vomitaba autos en ambas direcciones.
Julio (asi se llamaba nuestro antiheroe en calzones) se queria matar sin mas vueltas, solo estaba esperando a que llegue ese impulso, ese coraje antes de la nada o la eternidad, no lloraba, no miraba nada, solo pensaba a 450Rpm, cabeza centrifuga.
Atras suyo se sento un chico de la calle

- se va a matar Don? -Le pregunto de golpe. Julio se sobresaltó, tenia toda la pinta de chorro este pibe. Momentos antes de matarse temia por su vida. No sabia que decir, asi semidesnudo, una mezcla de miedo, verguenza y ganas de mear lo inundaban.
- Si pibe, me quiero matar..vos venis a robarme?
- Si, pero si se va a matar don, mejor espero ¿no le molesta que me quede mirando, no? asi me ahorro el cargo de conciencia y toda la parte de violencia.

Julio quedo confuso, jamas hubiera esperado que esto le pase, le estaban arruinando su suicidio.

- mira pibe, por que no te vas a otro lado?
- Yo vine a robarle y a matarlo don, pero ahora es mas facil. ahora matese que me gusta su coche y me lo quiero llevar, si quiere me voy a dar una vuelta pero no mucho, porque sino se lo va a llevar otro
- Solo te importa el coche pibe? - y ahi Jullio se dio cuenta de que no le queria dar su coche, aunque el se fuera a morir dentro de dos minutos, no se lo queria dar.
- Y si, si no le importa a usted morirse que le hace que yo me lleve el coche y sus cosas, las zapatillas estan buenas, tambien, altas llantas.

Julio se olvido de matarse, paso una patrulla de Prefectura, vio la secuencia rara, se acerco y las historia siguio su curso, el pibe en cana por intento de robo,va sentado, esposado en la parte de atrás del patrullero,los gendarmees escuchan la radio de Fantastico Bailable, Julio se va manejando su BMW,con algo nuevo que contarle a sus amigos, una verdad a medias, la basura se esconde bajo la alfombra. En la radio Aspen el locutor dice "21 Horas, una nueva noche comienza en la ciudad"

cuando uno peor esta es cuando mas escribe

En la cabeza mil recuerdos estallan
al mismo tiempo que las luces se apagan
y el cuerpo parece volverse de algodon
lo recuerdos azules bailan tomados de la mano
corporizados en dos ojos vidriosos
La mirada de un hombre adulto llorando
por perdidas irreparables
es una vision mas gris que cien otoños
En la vida poca gente llora de alegria
Humberto sigue anestesiado, en la camilla
amputado ya
no volvera a ser el mismo piensa
en ese cuartucho donde tubos flourescente
titilan, y todo transcurre cuadro a cuadro
nunca habia prestado atencion aun techo
ni a la musica de tristes mandolinas turcas
que llega desde algun lugar
y trae consigo el perfume de una noche gitana
acordeones y narguil
ya no están, el tiempo todo se lleva
y la soledad como porfiada compañera
se encarga de recordarle que lo peor no pasó
lo peor nunca pasa del todo
menos cuando se está abandonado,
tirado en una camilla semianestesiado
y con las piernas cortadas

2 Historias breves (e intrascendentes)

1-
A la salida del bar dos hombres pelean por una mujer, discuten, uno tira una piña y el otro cae al piso, de fondo suena algo asi como un bolero, unas guitarras que se van con el viento. La letra esboza un "ayeer me quisisteee y hoy me he convertido en nnaaadaa". Los contrincantes bailan un vals monstruoso, tambaleantes, las puños parecen arrastrar al resto del cuerpo, y el llanto, esa catarata traicionera, aparece en los ojos de cada uno. y se miran... se miran y no se odian, se golpean porque es una forma de descargar la tristeza en esta eterna desgracia.
Uno tiene la camisa manchada con aceite a la altura del higado, los pantalones arrastrados en la botamanga y las zuelas de los zapatos despegadas. El otro tiene una remera trucha de Levi´s y la bragueta del pantalon eternamente rota. La contienda dura dos, tres, cuatro trompadas a los uno, despues rompen en llanto y se abrazan, y siguen llorando, el bolero continua taladrandoles el corazon.." Y hoy que soooy, un pasado malo para tiii"

- perdoname hermano, no sabia que era tu mujer
- perdoname vos, me pongo asi porque se que no me quiere
- no, no.. yo...estuve mal, sinceramente te pido disculpas hermanito
- no, no, no... yo me porte mal, y no se discute...

Así continúan con la luna de voyeur, hasta que la razon cae abatida por la sed y se alejan, calle abajo, olvidandose de ella, que fuma solitaria en la barra, a esta altura con la cabeza tan embotada por la cerveza que se olvidó por completo que dos tipos lloran por su compañia y se consuelan mutuamente. El humo de su cigarrillo se pone mas que azul y forma una nube grande, como una aureola sobre su cabeza.

2-
El teléfono suena, llamada tras otra y mi cabeza no quiere saber mas nada de amabilidad y de "gracias por comunicarse con..". La noche anterior fue heavy, cerveza, fernet, faso, un poco de todo y mezclado con ganas. El teléfono suena una vez más, lee las letras en el display, ahora tengo que ponerme en papel de selector de personal, asi con ojeras y la cabeza como con un globo inflado adentro, tengo que parecer un yuppie, o un oligarca gris, tengo que inspirar respeto, la voz quemada ya la tengo, y no por estudiar locucion..
(triste diálogo entre dos seres que impostan su existencia)
-Gracias por comunicarse con West Communications
-Hola, llamo por el empleo..
-Nombre y apellido por favor..DNI, teléfono
-No tengo teléfono, quiero saber una forma de dejar un curriculum ahi
-Las entrevistas son telefónicas exclusivamente..
(largo silencio tras la linea, esta mañana tengo muy pocas pulgas y entrevistar a pendejos que buscan su segundo empleo después de Mc Donalds es lo último que quero hacer)
-¡¿HOLA?!
-Si..perdon,es que no tengo teléfono, necesito trabajar, como puedo hacer
-Realmente no puedo ayudarte, las politicas de la empresa..blah..blah..blah..
-Es que tengo una bebé de dos meses, realmente nececitaba trabajar, gracias, hasta luego...tuuu--tuuu--tuu
La mañana continúa pero un poquito mas triste, yo acá, sentado y con resaca, queriendo prender fuego todo esto, podrido de rebotar a mamás con bebes, extranjeros indocumentados, y gente mayor de 40 años por no ser dignos de trabajar en la meca de las comunicaciones..por la ventana un rayito de sol asoma entre las nubes de la mañana fría, le doy un sorbo al café y me siento mas mierda que nunca.

Traselhombre

Traselhombre emprende una carrera contra si mismo
Y no encuentra mas camino que su reguero de desazón
por lo tanto solo camina hacia atrás
camina en circulos concentricos a la nada
alumbra desde ventanas sepias el sol muerto
de las siete de la tarde de febrero
y baña de quietud la alfombra, y los muebles
el silencio.la calma inerte y desesperada

Traselhombre huye de la ciudad en un tren carguero
fumando mientras todoavanzarapidosindescanso
y las estrellas del norte de Santa Fé son botones de saco negrisimo
su Luna-Pin de Valium en mi sobretodo
alumbra , enferma y guia a los gauchos en la noche
solo se trata de huir, esa es la historia
el problema es.. ¿a donde?

Traselhombre deambula solo en la poblada
si quisiera ser lo que es no le saldria
obra del azar creido a la fuerza,
años que se rompen como cortinas viejas
polvo y pereza camino al cerro
palabras no sirven, asi como forzar
las cosas, las nadas que nos rodean
no sabran jamas de los lamentos
ni de los caminos errados por necedad
las tardes solitarias
las mañanas eternas
horas elasticas y pegajosas

Traselhombre arriva al norte desierto
a cumplir su cometido de volver a la simpleza
a mirar su vida pasar de cara al sol
en epocas donde escasea el amor bueno es meditar
y limpiar esa cabeza, empezar de nuevo
ya no estar tras nada...el hombre surge
como catarata de lava, irradia y arrasa
Dejando atrás dolores y juicios
¡Deseperanza y desazon!
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El Espejo

El espejo devuelve una mirada laconica y errada
a mis ojos no importan estas tardes ni estas alucinaciones
ni nada de las cosas que ya no importan
somos reflejos a borbotonesy navegamos
en espirales de tiempo
hacia dentro, como ganado
como perdido

Mi reflejo es la cara de mi animo
y esto nada sabe de sutilezas
ni make up para disimular
de eso se trata esa vida
aprender y enseñar
retroalimentar y dar de mamar
y demas cosas que rimen con "crear"

El espejo es un camino hacia adentro
donde pasaron mis padres
y mis abuelos, y mi dinastía entera
de hoy hasta el principio navegando a vela
bajo cielo/mutis/y mareas que no nos hunden
ni nos apartan de nuestra existencia contracturada
mirarnos tanto no es buenosi no nos encargamos de vivir

Mi reflejo es un contorno
un cuerpo dibujado a pulso trémulo
por un niño en un hospicio
que nunca vio mas que paredes grises
mi retrato está a medio hacer
guiado por una mano sin cuerpo
y por un lapiz sin punta

oerum yoh

en la casa de las nubes
se mueven los huesos, las hojas siguen cayendo
la musica es un dischord
las cosas se tornan etereas y los ojos semicerrados
muestran un panorama/paranormal mas violaceo que el atardecer
una casa vacía
una casa que nunca existió
sera el altar de esos recuerdos zonzos
aqui vomito, alla creo, en el medio dos hora de agonia
y entre los minutos como eslabones rotos
quedan los cachetazos en plan monocromo
una casa quemada..hojas alimentan la fogata
y esas caras de antigua felicidad
miran desde el portaretratos que alguien dio vuelta
fotos en penitencia miran la pared
ni alma ni amor hay en la morada del Gran Mono
ni esa efimera bienvenida
que al caer la tarde se convierte en el secuestro
posterior tortura y canibalismo
en la casa de la muerte que se revela
asi como es
asi las cosas
asi mi animo

sintiendo el sinsentido

"La cagada es que entran a leer los comentarios y no los textos"

A veces escribir poesia es como perseguir a tu sombra, se escapa la muy coqueta, entonces queda dar rienda suelta al vendaval,que, aunque es inconveniente es sanador, es apretar el gatillo que dispara balas, ojala las balas fueran rosas y no lastimaran, las balas de plomo solo para los que las inventaron y para los que las usan, para nosotros no.
Entonces te encontras dando vueltas como un poseido a travès de la internet, yendo por todo el mundo sin salir de tu casa, depues apagas la PC y ahi te quedas, sin las monedas porque te das cuenta que tenes el bolsillo roto, lo que creías seguro ya no está, ya son propiedad de algun otro que lo encontró por la calla, y lo peor es que tu monedita ahora esta cobijada en el bolsillo de algun admirador de De Angeli. Enseñanza: las cosas materiales nunca tiene que tener mas estima de tu parte que la que se merecen.
Y así durante el sueño nos azota la cabeza una nube multicolor donde asoman cabezas de niños con barbijos, mujeres de pelo largo y ojos negros hermosos, todos hundiendose dentro del embudo de la historia. el sueño avanza en microsegundos y los veo a todos solo como calaveras, y los ojos negros de las mujeres siguen siendo igual de bellos. La gripe A consumio la carne y vagan los elegidos, tres años antes del gran juicio, buscandose, y yo tengo en claro al despertar que no sere ningun elegido y que mi carne no es mas trascendente que unas lineas mal tipeadas en alguna pagina del monton.

No soy un elegido
No tengo nada de especial
No asoma mi cabeza entre la multitud

Si creen que se parece al lema del No Future la respuesta es NO, el no future es un slogan punkblicitario para vender mas safety pins a la juventud inglesa y ver en la tele a Vicious y Rotten saliendoles heroina por los ojos y las orejas. Ni antislogan NO SOY ESPECIAL solo es eso, una hojita mas volando al viento, una mas del gran arbol seco.
Las mujeres aman a los iluminados y en este fin de etapas hay mas estufas que culos para calentar por lo tanto la competencia es voraz, un arrancadero de cabezas, aceleracion, sueños, gripe y cerdos..peces, Symns inmunizado por las anfetaminas reirá en el fin de los tiempos, Obama anticristo negro anunciado por Nostradamus, lineas que se pierden como trenes en el horizonte, yo sentado derrochando palabras y ganando palidez y panza (Cucu-dixit)...Buenos dias.

Entre hojas que vuelan al infinito de la nada

La hoja vuela y es papel perdido a la deriva, tan a la deriva como un cortejo fúnebre de ruedas trémulas que se detiene frente al cementerio cerrado...el entierro llegó tarde y nos miramos con caras de asombro, pensando adonde vamos con toda esta ropa negra..Pensando que carajo hacemos con las flores...y el muerto?

El muerto eligió morirse, se suicido, el muerto sabia que jugaba con fuego y se cago en los que nos quedamos tan llenos de nada. El muerto es un vivo bárbaro que re revuelve en el jonca y se fuga mientras las lloronas impregnan el aire de perfume barato, acido..Tanto acido corre por nuestras cabeza que el cielo rojizo no asombra a nadie..

La hoja sigue su vuelo y pasa por el bar de viejos con olor a naipe Justo Rodeo, donde dos viejos comentan , entre ginebra y recuerdo, el tango de Fresedo que olvidaron la letra y comentan al pasar.. “las minas son todas putas, si las cagan a palos es porque les gusta” los otros dos asienten en silencio, recordando en como les pegaban a sus mujeres y en la revolución libertadora, entre cachetazo y cachetazo a la guaina se acordaban y se calentaban pensando en las picanas que le metían a los pibes en el sótano meado y perdido. Los torturadores tienen mujeres fieles y ciegas.

El acorde final del bandoneón levanta la hoja hasta pasar el techo, se vuelve pluma en el aire y así, volando a la deriva llega a la tapera del conurbano, el botellero se zarpo unas cosas hoy en la feria y ata a la yegua, que esta ahí, sometidita. La yegua en realidad está desatada pero se queda ahí, porque su espíritu yeguil no tiene imaginación para escaparse, esta ahí porque le gusta, en la Spika suenan los mismos tangos de los viejos, canciones libertarias de principio del siglo XX que hoy ya suenan tan anticuados, son una pantomima musical, una mascara despintada. Una celebración, un cumpleaños sin invitados, quien va a querer festejar con ella, si no puede separarse de la ventana, recuerda los momentos y las mentiras, recuerda a los giles del barrio, algo le queda de linda todavía, algo de su fulgor juvenil, y mierda que rompió corazones y mierda que se equivoco. La gayola le sentó bien pero no cambio su esencia. y las pibas pasan por la puerta y la miran, esta vieja y esta joven..que es?? no es nada, ni ella sabe lo que es, vuela en la tarde de otoño, todo vuela, las hojitas secas, los papeles, las plumas intrusas de la tapera del conurbano, suena la cumbia triste y lenta como este momento, la cumbia es nuestra desgracia con ojos de vedette y olor a naftalina, las plumas y las mariposas eligen la miseria, a ver si le ponen algo de lindura a lo irremediable. Fogonazo, crónica tv, muerte del rock, bombas en miles de Cromañones, muere Calamaro y sus canciones idiotas, bombas en recitales de Eternos Inocentes , esas canciones se las van a tener que meter en el culo sus fans que hoy fallaron, se murieron todos. se quemo todo, el sistema ganó, ganó el sometimiento a la juventud porque ellos mismos prendieron la mecha...

Todo vuelve a la normalidad, barremos el piso, tiramos las cosas viejas, las cartas de mentira, las promesas, los ceniceros, tiramos todo a la basura y damos vuelta la pagina. El sol cae en Buenos Ayres, el papel volador y aventurero aterriza en la casa esa, vieja, donde las utopías aun quedan vivas, elige quedarse ahí y alimentar el fuego...ser el alimento de la combustión, y entre chispazos de la noche volar y ser estrella, constelación quizá.

Psicomantra

Mi canción de monje zen es un grito ahogado
No tendría estas notas musicales onduladas
si no fuera por las balas a Lennon
o el ácido de Hendrix
Mi canción quiere desgarrar, ser el whisky que a Richards lo espera en el averno
Luces en remolinos, gargantas del diablo

Tengo estrofas y trofeos de perdedor
de cancionero que esta arrugado y amarillo
Guitarra de tres cuerdas sanas
( y otras tres cortadas )
Tambores de tribu antropofágica
Fuelle pinchado

Mi canción la canta un monje en mi cabeza
Mi canción esta sin escribir
..Aun

Sobre cavilaciones e impotencia

Trato de escribirte algo
Mientras la cabeza se me consume,
Mientras las palomas siguen cagando hacia abajo
Trato de crear algo que te conmueva y me conmueva
Y en la pantalla hay más blanco
Blanco de novia, blanco de cocaína berreta
Hay mas blanco que en la ceguera de Borges
O en el sueño lisérgico/onírico de Ginsberg
Mi pantalla se resiste a que te escriba
Sin embargo mi razón poco entiende
Tan endeble a tus rayos, ráfagas quizá
Cual Kalashnikov acribillando mi poca decencia
Palabras saturadas por años que se destapan y vuelan cabezas
Así estoy hoy.
Crucificado a mi asiento, en este trabajo de mierda
En esta ciudad de mierda, en este cuerpo de mierda
Sin poder escribir, la nada me tapa
Lo cual es bastante para estos días de vació, no?
Ni mi luz ni mi aire ni mi tiempo ni mi espacio sirven
Para poder convencerte de lo que digo
Bastaría con inmolarme en un taliban style fenómeno
En medio de Plaza de Mayo, con un cinturón de dinamitas
Arrasando con los políticos, arrasando al presidente
A la catedral y al féretro de San Martín
Si esto bastara para poder escribirte algo bueno, lo haria, sin dudas
Si mis palabras bastaran para hacerte sentir mejor
Metería mi lengua en una picadora de carne
Y tiraría los pedazos desde un helicóptero
Para inundar la ciudad de piropos para vos
Lo haría, no lo dudes
En mi mañana de sábado alter lluvia
Los sentimientos salen a borbotones por mi nariz
Y los atrapo con mi pañuelo
Los miro con mis dos ojos
Y me los vuelvo a comer

En trenes se escribe

En trenes se escribe y se borra el blanco de la hoja, blanco que significa virginidad de letra, asi como una treceañera que busca caricias y desea ser escrita.
Mi hoja treceañera es suave y lampiña, blanca y dócil, solo se recuesta y se deja hacer, no se resiste a los empellones de mi vieja birome, gastada, casi sin tinta y con mas letras que la imprenta de Gutenberg. Ambas se mueven rítmicamente al antojo de mi mano y del vagón del Urquiza. Antes dije que en trenes se escribe y se describe esta relación lujuriosa, y procreativa entre mi blanca hoja treceañera y mi fálica birome negra comprada en el subte. Ambas darán a luz una poesía, un cuento quizá , y si están muy inspirados y con un par de copas encima el revolcón será tal que engendrarán una novela, el clima del vagón influye, es obvio, y si llueve se ponen cachondos y la hoja está húmeda y dócil. Si viajo en furgon y hay olor a porro en el aire saldran unas psicopoesias psicoactivas. Lo mejor es cuando no hay luz, cuando se trata de escribir al resplandor de un reloj Casio con calculadora, tarea que emprenden los que compulsivamente necesitamos sacar cosas de adentro, eyacular versos o palabras para que no crezcan adentro nuestro, así como sacar la pus de un granito verdoso. Pasamos por debajo de puentes y la luz se entrecorta, parece cosa de locos, escribimos a la luz de un reloj o de un celular, o en un caso de dejadez total la mano vaga en la oscuridad del vagon, solo repasa lo que ve cuando chupamos el cigarro y la hoja treceañera y alegremente mancillada por la birome se tiñe de rojo o naranja, por unos segundos es espectro puteril de letras indecentes, y ya no es la nena, o mejor dicho si, es la ex nena, la ex hojita blanca que dio el mal paso, como la costurerita... es una mujer ya, una hoja escrita que no tiene problemas en que la birome que todo-lo-corrompe pase a mancillar a su compañera, el vagón adquiee un frenesi sexual-literario y ella quiere compartir esto con las demas, con otra hojita blanca y treceañera que entre la velocidad y el quetren-quetren se abre alegremente, ofreciendo su blancura al trazo gueso de la Bic. Las volutas del humo del tabaco las perfuman y salen hechas todas una mujeres escritas, pintadas, niñas tatuadas con versos que nadie cree y a nadie importan, que solo son la alegría momentánea del voyeur creador, de la mano que guia y acompasa la pequeña orgía en que negras biromes quitan la virginidad a blancas hojitas treceañeras.
Esto sucede
Cuando en trenes se escribe
Y me encanta...

Taphophiluum

Tras su velo infante, la niña corre y se detiene
Juega a estar en soledad,
rodeada de cemento gris
En invierno ella juega sola
En silencio, en tafofílica paz

Quiere volver a ver a sus amigos
Les recita poesias y les canta
Los llama, los llama...

La niña tras el velo negro manipula libritos viejos
La niña no se asusta de las telarañas
Sus manos pequeñas parecen tenacitas
Agachada-lee-conjura-piensa
Se sienta y obrerva la tarde tras los vidrios sucios
Como la lluvia pega y limpia la tierra pegada
Como febrero se vuelve mas humano
con su olor a pasto mojado

Cipriano recibira, la sangre de sus juguetes
Santo del horror que todo lo escucha
Haz que todo vuelva a ser como antes

La niña juega sola en el cementerio
Nadie la ve
Ella sola camina con sus libritos y no rie
El chaparron paso pero no saldra del mausoleo,
Se quedara alli, jugando toda la tarde
Pequeña niña blanca de manos como tenacitas
Con libros de necromancia,
jugando a revivir muertos

* Pintura: "Spiritual Bonds" By Shinji Asano, mas pinturas de este artista genial en http://www.linkclub.or.jp/~asasin/AsasinSane/

Patria

Corre, sin brazos ya el pibe combatiente
Las bombas caen y caen,
Llueve plomo y la polvora es el Chanel Nº 5
que todo lo perfuma de guerra
La cabeza es solo un barullo
La cara es el terror figurado
El pibe combatiente atrás dejo las ideas disidentes
de traición a la patria
que recorrieron su cabeza
al enterarse que tendria que matar
Como diría papá, “Patria o Muerte”
y ahora corre sin brazos en medio de la nada
En medio de la mierda, el barro y sus amigos muertos
Algunos sin ojos, otros sin cabezas
Sin manos, con las tripas al aire
Con los sesos esparcidos gracias al misil
Ninguno supera los 19 (superaba)
El pibe combatiente putea a Dios
a San Martín y a su padre
y quisiera secarse las lagrimas adolescentes
pero ya no tiene brazos para hacerlo,
nunca mas ya. Condenado a tener su cara
mojada de lagrimas sin sal
y cruzada por esquirlas que nada saben de su dolor
El pibe combatiente regresa en avion, en camilla
hace 6 meses novia y musica
hoy invalidez y suero conectado a la yugular
lo esperan medallas
aplausos silencio aplausos silencio aplausos
silencio
silencio
silencio
................................................................mas lagrimas
El pibe ex combatiente es el trofeo familiar
sin brazos pero heroe, el hijo digno de papá
papá..papá..papátria o muerte
Patriota sin brazos, orgullo.
Que se refugia de nuevo en el silencio y la soledad
Ya no podra jamás secar las lagrimas sin sal de su cara
Ni ahorcarse con esa bandera a la que tanto odia.

Sobre Variantes Sexuales y Punk Rock

Variante 1:

Vos encima mio, moviendote y empapando mi pelvis,

dulce ensalada capilar que amo.

Observo el bamboleo de tus tetas de ensueño

Variente 2:

Yo detrás tuyo, te sujeto fuerte

sos una moto humana y acelero

Sube el relojito de la temperatura

Las gotitas de sudor en el surco de tu columna

se pierden entre tus nalgas

Las gotas de sudor de tu espalda

son las estrellas de mi cielo perverso

Si Dios todo lo ve, ahora esta ruborizado

Suenan los Clash en la habitación

Rockin´the Casbah

Rockin´my entire body

Variante 3:

mi cabeza entre tus piernas,

mi lengua explorando ataca de nuevo

va mas alla del rosa de la bienvenida

venciendo barreras de encaje y algodon

me adentro como un perfecto espía, invasor

Un pez que vive de tu sal

Variante 4:

Serías una gran fakir

y me mirás a los ojos

Conexion visual up&down

Navego en tu mar de saliva

Tus rodillas sostienen el universo entero

Mis manos en tu nuca

mis dedos en tu boca

Todo se nubla y dos demonios alados me salvan

me rescatan de tus fauces, hermosas

Pintadas con rouge rojo y cerveza

Atrás quedo la batalla, somos ex combatientes

Atrás quedaron los tirones de pelo y los mordiscones

Tu pollera escocesa sobre el velador

tiñe de rojo mi mundo estas cuatro paredes sudadas

-------estáticos ya--------

Hace 15 minutos todo era carne y movimiento

jugar al canibalismo genital

ahora yacés me miras y me pedis algo de tomar

qhora me alejo y miro desnuda

adormecida y sonriente

que lindo que te dejaste las All Stars puestas

Feliz Cumpleaños negro querido!!

Hoy cumple 64 años Robert Nesta Marley, el musico mas grande de la historia, un profeta, una persona que aun a mas de 20 años de habernos dejado en cuerpo sigue presente con su musica y su luz... desde este humilde blog te mando un abrazo, estes adonde estes querido Bob!

Capricho

En los arboles de la pampa psicodelica
Fardos de hierba se amontonan
en el campo de las 4 x 4
4 x 4 = 16 gauchos que fuman y rien
Fuman y rien
Mate, truco y asado
Tradición argentina en el campo
en las calles de cacerolas
Piquete en Salguero y Libertador.
Señoronas paquetas que relojean paquetes.
Se sienten parte, son el esnobismo
Corte de ruta oficial me regala la pantalla de TV
me regala Mujeres en Lucha,
Barrios de Pie, Comandos peronistas
Mas sanata, y de la berreta.
Realmente no se no se como explicarla a mi hijito
adonde estamos, en que lugar va a crecer

La vida remonta vuelo en el circo de los ciegos

Admiro la sencillez de mi hijito
admiro su despreocupación
el mundo se podría venir abajo
caer Wall Street, incendiarse el Vaticano
morirse de gripe aviar todos los políticos del mundo
Campo, asambleas, plaza de mayo y la patota
Bazofia altamente contaminante que el no registra
en su mundo esas cosas no existen
solo hay algo importante.
una cosa
jamás, nunca podria ocurrírseme
tocar su camión amarillo duravit
quien lo haga podría pagar su osadía
con la sangre de sus tímpanos
al oíra queja de mi hijito al tocar su tesoro mas preciad
quien lo haga podría quedar quemado al instante
con las llamas que irradia el capricho en sus ojos

Heart for sale

Una vez un hombre puso su corazón en una bandeja
aun goteando le puso un cartelito con el precio
en un escaparate, en una peatonal
ofrece un corazón humano
y nadie mira
Los autómatas pasan caminando
y no ven la sangre, que ya forma un charco
en ríos de sangre viajan las hormigas
en fósforos usados devenidos en balsas.
Con los días el corazón se puso negro
luego verde
luego desapareció, se lo llevaron las moscas
al mas allá, a una cuarta dimensión
Entonces las hormigas se quedaron sin su río de sangre
Ya todo es normal de nuevo.
Un cartonero se llevó la mesa de tablones
y los caballetes
Los barrenderos limpiaron el resto
y el sol siguió cayendo
Cada tarde igual en el microcentro.

Amor patogénico

Flash 1

Welcome home, darlin!! vas a sufrir porque cuando salgas de entre estas cuatro paredes vas a tener tus ojos quemados, por la realidad que acá golpea en la mandíbula. ves como mi perro se muerde la cola, hasta pelarla. La sangre lo tienta a seguir mordiendo y despierta su instinto mas salvaje. ves como mi perro mastica su propia cola y responde a su ataque mordiendo aún mas fuerte, solo por un mecanismo de ataque/defensa. cada vez se muerde mas. Una vieja sentada a una mesa contra la pared ríe y aplaude la escena, le faltan todos los dientes  y tiene una pollera manchada por la sangre de mil abortos.

 

Flash 2

mi perro es solo una cabeza intentando morderse a si misma, tras comerse a su propio cuerpo y dejar su estómago por la mitad, mastica y lo que traga cae al vacío de la noche, dejando una constelación de carne  en el suelo de la habitación. La vieja mira, aplaude y come algo similar a un guiso, algo que llena un plato roñoso, como la cabeza de un demente.

 

Flash 3

 Estoy parado en el centro del cuarto, sobre una TV en blanco y negro que pasa un culebrón mexicano. Son las 7 de la tarde y septiembre me convirtió en el torturador crepuscular del hemisferio norte de la ciudad. Golpeo con mi bastón  la mandíbula sin dientes de la vieja, que cae inerte en la silla y vuelca su vaso de vino, golpeo a los espectadores deficientes del departamento de al lado que están de visita a tomar una leche cuajada y gusanosa, golpeo, rompo la TV en b/n y bailo, canto. zarandeo mi fala escocesa. te acaricio con mi bastón, levanto tu mentón y te obligo a mirarme, estas llorando en silencio. las lagrimas  negras dibujan un mandala con forma de perfecta cereza. El perro autófago vomita restos de su ser  y me implora piedad con su mirada. Piedad tendrán los dioses, mas no un ser armado con un bastón. Carlos Mata musicaliza  el room. Cayó el sol, los autos iluminan la calle

 

Flash 4

La habitación contigua es la bacanal del mal gusto, gente que camina en círculos, rondas interminables rodean el revoltijo humano de la cama. no se distingue quien está vivo y quien no pero el frenesí  deja atrás cualquier  aprehensión, cualquier asco, cualquier moral. Cualquiera puede ser boca, cualquiera comerse vivo al de enfrente. Todos cantan un mantra hipnótico lisérgico, explosiones de color bailan al ritmo de las plegarias homicidas.vos llorás, lloras, no podés parar de gritar pero estás lejos de casa, mamá no te va a escuchar.

 

Flash 5

Good bye my love! te veo partir en tu silla de ruedas  de metal de alquiler de tullido de persona sin ojos, ciega de sentimiento. Saludo con mi bastón a los camilleros que acompañarán a tu morada eterna, donde el recuerdo del atardecer rojo de primavera perfumó de azahar tus memorias y vivencias de esta casa de locos, de  mi vida de locos, de mi amor patogénico. Cae de nuevo el sol,  adentro  se anima la ronda, te miro por última vez, te tiro un beso y cierro la puerta

Lamparita

La lamparita roja es más triste
que la cumbia de madrugada de Navidad
"Baby te quiero ououoh" suena en los parlantes
ya nadie bailan, todos son cuerpos sin cabezas
Hay botellas volcadas y gente volcada
Vos brillás aunque tengas el rímel corrido
Brillás en tu inocencia, altiva
De todos los borrachos que te tocaron hoy
Todos los que te besaron
Ninguno rozó siquiera tu corazón, son muñecos
Son solo tiempo que pasa
Ni diversión podrían llamarse

La lamparita roja parece muerta
ante el nacimiento del día
El sol devora techos, avanza
y vos volvés a casa con olor a cerveza.
Tan vacía como siempre
te veo entrar, abrir la puerta.
Desearía golpearte, lastimarte de verdad
pero no...

Te sentás a mi lado, conversamos
los ruidos del día nos envuelven
Radio, tv, autos que van hacia algún lado
Gritos de los recolectores del meo de las viejas
9 AM, nos metemos en la cama
y me abrís tus piernas y tu alma
Solo puedo vengarme
Cojerte de todas las formas posibles
Solo puedo vengarme dulcemente
porque sos mía, solo mía
te tengo adiestrada, sumisa
y ni los borrachos que tanto te gustan
ni la cumbia, ni las lamparitas rojas
me sacarán de mi trono
del masoquista dueño de tu corazón

Clonazepunk

Tantas noches me senté

a escribir el mejor poema del mundo

y nada pasó... la mano no avanzaba

se senté a escuchar esos ritmos negros, otra vez

Otra noche sin poder escribir

No estoy sufriendo le suficiente pensé

en la logica poética es asi, casi una ecuación

Dolor + bajon + desamor:  odas a mis bolas

y no pasa nada, me estoy clavando un alfiler

y no pasa nada, sufro, trato de crear

me peleo con mi novia, con mis viejos, con el vecino

Sufro horrorosos cortes de rostro

Todo sigue igual

Todo sigue igual de bien

Ya no me fían, ya estoy todo hecho mierda

cortado, escupido, meado por el caballo de mi vecino

el que cirujea y ya no me saluda

y no puedo crear

...............................la mano no avanza, está empacada

Me siento joven, no tengo capacidad para sufrir

Un lelo total, una sonrisa andante

Le meto porquería a la cabeza

humo, mas humo

Orgásmico nectar

En los oídos tambores 

En las venas Clonazepunk

uno mas de los grandes putos

No sirve nena, nada sirve

No sirvas a nadie, vámonos de esta cueva

Emprendamos hacia atrás 

La senda atrevida de la irreverencia

de esos que en el cielo se ríen y apedrean ángeles

Espejos en delay de esta parodia

Iletrada, salvaje como naranja de campo

Desando caminos, me río un poco de la situación

baby come home, el hogar me saluda

mi cama mis perros mi vecino

Las chinches en mis patas

no me dan lo que ya tengo, libertad

de crear y no creer

de ser mi versión de Dios

Dos Militares

Dos militares hablan frente a mi
solo hablan, despreocupados
y no sienten el aire tibio de la tarde
que se mete entre ellos y yo
que soy solo un espectador
un espectador
Ambos tiene miradas claras, ojos celestes
Chicos pródigos de la patria grande
Si no fueran jóvenes militares
serían jóvenes sacerdotes
o jóvenes gerentes
o...algo joven e importante, quizá
Abordan temas, charlan
trivialidades, cosas sin importancia
y se meclan en el cálido clima hogareño
casamientos, amigos, fusiles
vacaciones, coroneles, novias
infidelidades, facultad, granadas
todo convive en su aire despreocupado
Tengo ganas de abrazarlos, decirles "chicos, despierten!"
tu calma se basa en miles que hoy se revuelven en su tumba
al oirte reír
Tus ojos celestes de chico UADE
poco saben de la sangre de otros miles
a los que estando vivos les arrancaron los ojos
eso para vos es un cuento inventado por viejas locas
El que está a mi izquierda, el gordito rubión
podría, en 25 años masomenos
ser un invitado de Gelblung, defendiendo las fuerzas
...Si!! va a ser el!
lo tiene pintado en la frente!..nació para eso
si cuando su papá el teniente se cojía a su mamá
pensaba en eso, un hijo milico
defendiendo a la patria por televisión
un verdadero orgullo argentino..pibe divino!
El otro, el morocho grandote
ese si, tiene el triunfo pintado en la cara
Será un gran comandante, un gran dictador
un futuro Peron..o Napoleon! o Nerón, que mierda!
y el lo sabe, y lo demuestra en su despreocupación
esa seguridad del que tiene las cosas arregladas de antemano
Podrían ser chicos exitosos en lo que hagan
pero eligieron las armas, una vida militar
Poco tiene que ver con los provincianos
arrogantes miliquitos de piel oscura y trajes baratos
que apestan el tren y el subte, y estudian en la Lemos
Estos dos son un buen par
y los tengo frente a mí
alejandose con aire relajado, se los traga la tarde
Serán grande triunfadores
Seran grandes hijos de puta...

La Luciernaga

Una colilla olvidada es una luciernaga moribunda
en el cementerio de mi habitación
camposanto de paredes peladas
los parlantes degarran un blues negro
como mi vaso de fernet
como mi alma con camiseta de referí
La colilla de mi pucho a punto de consumir su brasa
es el fuego de las palabras hirientes
que se vuelcan en la hoja o la pantalla
que se derraman de mi cabeza terca
...derraman el vino barato...
en castellano bruto se recita de noche
la esperanza se mamó y quebro en el baño
y el caño te mando mil electrones al cerebro.
no me vengan con analogías a esta hora
ni a pregonar su tristeza, que ya bastante hay en el mundo
La tristeza es una viuda llorando por amor,
un suicida y un revolver sin balas
La soledad es morfar solo un domingo,
El vacío es el telefono que no suena,
El resto es propina
No tengo ganas de bajonearme y no quiero pensar
quiero mirar la colilla de mi Viceroy,solo eso
un presagio de la luz que se apaga,
asi como las penurias de un día
y por ahora soy eso, el dueño, el dictador de mi destino.
El que tiene el revolver y te apunta a la cabeza
pum! apague la luz, no me vengan con tristezas

La Masacre de Buenos Aires

Veni, amor, miremos como cae la tarde en esta ciudad de locos
miremos como pasan los coches, y las calles echan humo
y los chicos gritan y patalean, y los ejecutivos de la city toman merca
Miremos y contemplemos desde esta azotea magnífica
como Buenos Aires se come a si misma,
ciudad Ouroboros, comiendose la cola, ahogandose en un vaso de agua
Carguemos los rifles, dos balas para vos, dos para mi
y juguemos a ser les enfant terribles por dos horas
sin piedad, apuntamos a las cabezas y todos se cagan en las patas
un ruido así en la ciudad es el petardo en el velorio
Jinetes apocalipticos sentados en la cornisa de un tercer piso.
Mirá mis ojos enamorados de vos...
mirálos............
.............mirálos
Mis pupilas dilatadas
dedicandote disparo tras disparo ráfagas de cariño salvaje
Soy tu Charles Bronson hoy, soy tu Adriancito Suar poliladron
Soy tu Gordo Valor robandote mil sonrisas
y vos estás tan bella, como siempre amor
Aniquilemos la ciudad entera, que ya nada sirve para nada
Cada latido del sol pone la ciudad mas roja, la noche se come al día,
la tarde es el jamon del sanguche, la polvora es la pimienta
Picante ciudad enfermita, eutanásica y despiadada
acojiendonos en su seno
dandonos de mamar la violencia nuestra de cada día.
ciudad de gente que no se conoce, gente que se odia
somos hormigas y a este hormiguero le falta un Baygón
algo de merengue cubano, algo de samba brasilero
un poquito de alegría, un cachito nomás.
asi que acá me tenés amor, disprando para vos, bajando muñecos
espantapájaros mas bien, gente muerta en vida
dale, bajemos a cada uno de los amargos, a cada uno de los politicos
matemos a los curas, matemos a los payasos
matemos a los vendedores de flores
a los ciegos del tren..a los dictadores vegetativos
matemos a todos los poetas por ser tan tristes
y cuando no quede ninguno, y estemos frente a frente
no va a quedar opción, seremos vos o yo darlin´
Dos patas de una mesa que se balancea
Nos juntó el viento, nos separa el destino
Mirame a los ojos, apuntá bien, entre las cejas,
Si querés te dejo hacerme una marca con tu rouge con brillitos
asi no errás, asi te quedás sola, vos y tu alma
y me contás en una carta al mas allá
como es vivir en una ciudad vacía
en la que cada uno, cada gota de este mar de desolación
Salados peces del infortunio colectivo y sociál
desearía ser el portador del arma que aniquile al resto
lamentablemente es asi
ya va a llegar...
ya va a llegar...

La Gota

La gota cayó sobre mi ojo
Tan pequeña y tan molesta
como vos
¿serás la gota en el ojo ajeno?
¿o la paja en el ojo propio?
Ojos pajeros y gotas molestas
llaman a mi puerta
sin piedad interrumpen mi sueño
de lluvia sobre rostros
Bajando como palomas mojadas
Palomas matando niños en las plazas
Comiéndole los ojos
Niños pajeros sin ojos
Llaman a mi puerta
y son tan pequeños y tan molestos
Como vos

acerca de estos dias....

Entre marcha y contramarcha y careteada de una sociedad de piqueteros oficialistas y señoras bien con cacerolas Essen y Cistina y Délía y De Angeli y lareputamadrequelosremilrecontraparióporelorto

..... dos poesías del negro CUCU que me hicieron sentir mejor

MI HIJO COME SU CUCURUCHO

¡No se enojen conmigo!
Mi hijo come su cucurucho
en el Mc Donalds ¡esa es la realidad!
Se que mucha gente no simpatiza
ni menos llevan a su hijo a Mc Donalds
Yo si, y mi hijo va contento
(somos al fin de cuentas espiritus de la época)
Mi hijo devora su cucurucho como un tiburón
teniendo entre sus garras una ardilla
Devora hasta destruirlo todo
ya no hay cucurucho, ni el helado combinado
del Mc donalds de Almagro
lo mismo deberia suceder con el odio de ustedes


DEJEN TRANQUILO AL PUENTE PUEYRREDON

Dejen tranquilo a ese puente que no les hizo nada
Dejen en paz al verdor de la naturaleza que siempre florecerá
Córtenla con las protestas y las marchas que no llegan a nada
Hagan una marcha que dure toda la vida, a esa voy seguro
Dejen de ser conducidos como pollos
de las lamparas de crecimiento de las granjas
Si en verdad quieren hacer algo, no marchen más, no protesten
ese circo es levantar el tonito de los dominados
Hagan algo de verdad:dejen tranquilo a ese puente o háganlo mierda
hagan mierda todo, prendan fuego la ciudad
Quemen la casa de sus representantes
Quemen la casa del caminero mas rico de latinoamérica
Limpien de bosta la ciudad
Quemen todas las banderas, tiren abajo el obelisco, el mausoleo donde descansa el libertador, el Cabildo
Y después de prendernos fuego a nosotros mismos
Verán como todo cambia desde las purificadoras llamas

Washington Cucurto (de Hatuchay, Eloisa cartonera 2005)

http://www.eloisacartonera.com.ar/

Púrpuraniñoamorenfermizo

Los mostradores son testigos
del nacimiento de su amor chueco
un niño enfermizo, púrpura
que no sabe ni respirar ni llorar
El hogar hecho un desastre
no percibe su alegría
mas ellos dos, inmutables a su fulgor
se dedican a matarse
una contienda sangrienta y cotidiana
Pasana las semanas, se suceden
y elmor ahí, tirado en un cajón de manzanas
lo sobrevuelan las moscas
pero no muere, agoniza
mas ellos, inmutables a su súplica
se ignoran
no se ven
La mañana fría de Junio anuncia
pide a gritos un desenlace
ella sentada, mirandose los pies
él fuma y camina nervioso
dando vueltas alrededor de la mesa
es la sala de espera
Su amor en terapia intensiva
en unidad coronaria
en electroshock
"No pudimos hacer mas nada..."
dice el doctor, que lleva uniforme negro
pero nadie llora...
excepto Junio que los odia y derrama su lluvia
son lágrimas de agua del Río de la Plata
sentados y empapados están en el cementerio
Enterrando a su amor, niño de pies chuecos
y piel púrpura
el invierno los odia
los pájaros los odian, deberían matarlos
destrozarles el corazón con sus picos
sin mirarse, sin despedirse,
emprenden la retirada silenciosa
Ella va hacia el Este
El hacia el Oeste

..Y Dios Bajó a la Tierra Vestido de Promotora

las cosas en la Tierra no andaban bien, pensaba Dios
habrá que formatearla, poner las cosas en su lugar
y se corporizó en una morocha de calzas rojas
y bajó a Buenos Aires
con una minúscula cartera cargada de rayos mortales
Recorriendo las calles vio al ser humano de cerca
y comenzó a disparar
Decidió que los ratis gordos no iban más
les tiró un rayo
los vendedores de biblias tampoco
otro rayo
rayos volando por la ciudad
aniquilando taxistas fachos
políticos merqueros
productores de rock, gremialistas
los hizo mierda a todos, hasta vaciar su cartera de leopardo
entonces la morocha convertida en Dios
deidad morena de curvas vertiginosas
sacó un monedero del corpiño de encaje
y repartió buena fortuna
les disparó a os cartoneros
a los locos, a los obreros
a los poetas, a los enfermeros psiquiátricos
y antes de volver a subir a los cielos
se echó un buen polvo
con un albañil correntino
como premio por habernos dejado
un mundo un poco mejor

El Empujon

Fue tan fulero, amor,
tirarte por el balcón.
No quise hacerlo, pero tenía que
Odiaba de corazón tus juegos detectivescos
y tus celos y tus reproches.
El vacío del balcón te llamaba, te abrazaba
y mi mano se cargó de frustración
y amor, y odio, y empujó tu cuerpo
violenta suma de sentimientos
“Vení, miremos el atardecer desde el balcón”
me propusiste
zorra y mentirosa
Cuántos atardeceres habrás visto sin mí
y desde hoy no vas a ver mas nada
salvo el cemento reventando tus ojos
y la ciudad se ve tan extraña desde acá
ya no la habitas mas.
Sí, voy a entregarme al juez y confesar
la maté porque la quería
y en la celda voy a escuchar
un cassette de Julio Iglesias
“...lo mejor de tu vida
me lo he llevado yo...”

José

El piensa en su mujer mientras trabaja en la fábrica
La meta de ambos es formar una familia
José llega temprano, ficha,
trabaja hasta el mediodía, come a las 12
Día a día soporta el yugo hasta las cinco de la tarde
se baña y vuelve a su casa
trabaja cada día más horas
Necesitan plata para vivir juntos
Un viernes a la tarde ella lo llama a la casa
“No va más”- le dice
“caímos en la rutina,
siempre estás en la fábrica.. No todo es dinero,
encontré a alguien que tiene tiempo para mí
no para la fábrica y los sueños”
Entonces José dejó su trabajo,
ya no ficha ni come a las 12
no se baña, no duerme
Quiere tener todo el tiempo del mundo
para estar solo y pensar.
Ella se fue a vivir con su nuevo novio
y por las noches sueña con José

Puto de Barrio

El cuerpo de hombre no encaja
con el kitsch y el top fluo.
Va por la avenida y no le importa el frio,
es el puto del barrio
caminando solo en la noche del martes
rumbo al bodegón
Si la vida no me da plata, piensa
al menos me dará algo de tomar
Si Dios no le da felicidad
al menos le dará un chongo
yo bajo corriendo del tren,
cruzo la estación rumbo a mi hogar
a refugiarme del frío de Junio
paso frente a la borrachería, fugaz
y lo saludo con la mano
El puto, sentado en la barra
me devuelve el saludo, sonríe
y la fritanga del bar se mezcla
con la purpurina de sus rulos

El Gran Poeta

Hoy se murió el poeta
decía la pantalla de Crónica TV
yo miraba absorto en pensamientos de la nada,
tus piernas chuecas descansaban entre las sabanas revueltas.
Hoy se murió el poeta que entrego su vida al amor
que escribió mil versos apasionados
y es solo una placa roja en un canal amarillo
y vos sabes quien era
porque te escribió a vos
que estas borracha en la cama, con las medias corridas
y ni te acordas del poeta
ni de mi, ni de nadie
tenés la mente tan difuminada como tu rimmel
Hoy se murio el poeta al que conocí
el best seller
el que conoció al Bucay y no le pareció careta
y a vos no te importa.. .. hey te hablo a vos, boluda!
se murio tu ex novio, el poeta de calle corrientes
al que todos querían
al que todoschupaban las medias
y él por dentro lloraba
porque vos no lo dejabas chuparte mas
y un día te viniste conmigo, a esta pocilga
donde la palabras son cuchillos oxidados
que cortan al amor como un queso viejo y verde
un queso degenerado
el amor rancio de tu corazón
que no se inmuta por la muerte del poeta
el amor vencido en tu cartera, descansa junto a una rhodesia
Hoy se murió el gran poeta
el que sabía que iba a morir solo
el que dedicó odas a la mas zorra
a vos
Y yo sigo acá, sentado frente a la tv en blanco y negro
llorando por un tipo al que vi dos veces
llorando por el poeta que partió a otros pagos,
a olvidarse de tu recuerdo gris;
El rey de las letras que siempre sufrió
porque sabía que tu corazón era de otro
un tipo al que le escribías cartas y llamabas en dormida
Yo tambien lo sé, que no soy nadie
ninguno de los dos conoció jamas tu amor
ni el gran poeta ni yo

Confesionesde un Corazon Inquieto

Soy Clarita y estoy triste, creo que los hombre no me entienden, que el mundo no me entiende, y eso que hago esfuerzos por explicar los recovecos de mi corazón inquieto... estoy triste porque mi novio se entero que tengo otro novio, al primero lo tengo desde hace ocho años, como que crecimos juntos, y lo amo. Al segundo lo conozco hace 4 y también lo amo y me daba lo que el otro no.. el amor se complementaba entre mis dos machos y ahora se enteraron de todo, y yo quedo como una puta, si yo solo quiero ser feliz, pero no puedo dejar a ninguno de los dos...menos mal que tengo a mi vieja que me salva las papas cuando salgo y me cubre, y me banca.. es una santa aunque no le gusta lo que hago, pero sabe que no tengo maldad... que los otros tipos con los que salgo son como muñecos de trapo que no tiene ninguna importancia en mi vida, mi vida son esos dos hombres a lo que amo, el negro y el rubio, no se que voy a hacer sin ellos, y sin mi vieja.... y ahora estoy triste porque los dos me dejaron y yo estoy sola escribiendo como una boluda y llorando..donde estarán mis dos amores? que estarás haciendo jorge?, amaba tu pelo rubio rizado, tu candadito de chico guapo... ayer te fui a buscar t me di cuenta que ya no vas a estar conmigo nunca más..toque el timbre de tu casa y salió tu nueva novia,..por qué me tenia que atender la paraguaya embarazada esa??? Que tiene ella que no tenga yo??, Se me revolvió el estómago de imaginar a esa patasucia arriba tuyo... yo que siempre estaba perfumada para vos....¿Que será de Omar? mi negro hermoso, con sus mechas largas.. yo no quise hacerte llorar, y ahora por mas que llores y pases horas esperando frente a la puerta de casa ya todo se rompió.. ¿por que tenias que ponerte a investigar sobre mi vida? y cuando te enteraste de todo y caíste con Jorge a la puerta de mi casa no se.. casi me muero de verlos a los dos juntos, que alegría..que poco me duró..era mi sueño, una familia de a tres.. pero no, ahora me dicen que no me quieren más y se van juntos, y andan con putas y tienen novias paraguayas embarazadas.. y yo acá sola, tomando una cerveza caliente y sin puchos...ahora en el barrio me dicen que soy una puta, una flor de puta que estuvo cuatro años de su vida amando con cada poro de su ser a dos tipos simples, una puta sin escrupulos, una puta que solo buscaba amor.. yo guardaba las cosas que me regalaban en mi ropero.. las cartas, las flores, las cajas de bombones... y si les devolví todo no era porque no apreciaba sus regalos, los quería con toda mi alma y si les mentí y negué todo no fue de maldad, fue solo un ultimo intento de preservar mis amores, que ya no me quieren y andan con otras.. qué le voy a hacer si no puedo evitar amarlos, qué voy a hacer si mi corazón nació inquieto...

Pecador

No matarás al prójimo
No comerás carne roja
Quitarás de tu cabeza sueños delirantes
de pesebres incendiados
de chanchos crucificados
de Jesús mutilado blandiendo una motosierra
No verás a los machos cabríos pelear
hasta romper sus cráneos
con sus propias cornamentas
No pensarás en sexo
supremos actos de fornicación perversa
No leerás a los malditos
No dejarás que tu mente vague
endrogada por pensamientos suicidas
No te entregarás en cuerpo y alma
a los tambores tribales
No
No creo
No serás mi hijo

En Esas Calles De Tierra

a continuación les dejo un relato breve pero contundente de mi maestro en muchas cosas, el Bocha.. espero que lo disfruten


En esas calles de tierra , en ese gigantesco baldío que era mi barrio , de casas prefabricadas, con techo de chapas de cartón; en esa pobreza obrera la vida de nosotros los chicos , transcurría sin otra esperanza que llegara el domingo para comer el asado que hacia mi padre o las cosas dulces que la tía que vivía en el centro de la cuidad nos traía. Era cosa seria esperar a la tía, que llegaba siempre con un novio nuevo.,Para nosotros era nuestra hada madrina . La íbamos a esperar a la parada del colectivo ,llegaba siempre cargada con esas cosas que para nuestra pobreza eran maravillas. Verla bajarse del colectivo con esos zapatos y esa ropa tan bonita, con ese perfume dulzón que usaba nos trasladaba , por lo menos a mi al país de los sueños. Ella con ese aire de señora fina era el comentario de la s vecinas. Era reina por un día y nosotros su sequito. Se sentaba a la cabecera de la mesa, y con parsimonia estudiada nos iba entregando esas riquezas, esas cosas que solamente los chicos ricos podían acceder. Sándwiches de miga, jamón, queso, facturas de las panaderías de la capital, o para las fiestas paquetes con zapatillas o ropa usada que mi madre después la rehacía a nuestra medida No siempre podía, pero a quien le importaba usar zapatos mas grandes, si era un lujo tener unos zapatos así. Éramos la envidia del colegio, el negro tiene zapatos, (más de una vez los llevé en la mano por no ensuciarlos y menos embarrarlo)
Tiempos de chicos con zapatillas de lona pampero ,otros con skipi, esas sandalias de plástico que se rompían y que nos dejaba un olor a pies imposible de soportar, tener zapatos era algo que nos hacia importantes ante la mirada entre admirada y envidiosa de los pibes del grado.
La cuestión es que llegó el domingo tan esperado y la tía no vino, la esperamos en la parada como siempre, pasaban los colectivos (uno por hora)y nada. Le habrá pasado algo seguro, estará enferma? Se habrá peleado con un novio ¿.El otro domingo igual, ni noticias, mis esperanzas de verla bajar del colectivo se fueron con el tiempo disipando ,mi madre silenciosa no hacia comentario alguno. Cuando preguntábamos por ella.
Pasó como cerca de un año, hasta que un día la vi regresar, pero sin nada en la manos, únicamente un bolsito amarillo que le caía displicente de un hombro. Ya no tenía el olor dulzón de su perfume ahora olía a mujer enferma, pálida, demacrada, con ojeras que le llenaban la cara, un beso, en esa mejilla mustia y una mirada que no se como explicarla, vacía, llena de dolor o de pena, algo así pude ver cuando se abrazó en silencio con mi madre.
Igualmente pensé que a la tardecita se estaría yendo como todo domingo, pero no. Ahora veía a mi madre cambiando de lugar unas camas en ese dormitorio único que teníamos ,La vi poner un cubrecama ,que vaya a saber de cuando lo tendría, y sabanas nuevas. La cuestión es que fui a parar a un rincón de la pieza con mi colchón en el piso y con mi orgullo lastimado.
La tía en silencio se acostó y escuches sollozos apagados, ya no era la reina, ni yo su guardián.
Con esa simpleza con que los chicos aceptan las cosas, sin más preguntas que hacer, nos fuimos acostumbrado a ese alma en pena, a esa mirada vacía, a ese olor rancio que emanaba ahora de su piel, de sus pelos, a verla salir para el almacén a sacar fiado botellas de vino, esas de vidrio de un litro , las verdes ;a encontrarla en el fondo cerca del baño, tomando y con la mirada perdida, hablando sola hasta que se daba cuenta que la estábamos observando, y entonces entonaba alguna melodía como un susurro.
Si una melodía o una canción de cuna me parece que era.
Nos dejó de hablar, nos miraba de mala manera, los chicos huíamos cuando estaba en el patio, dejó de comer en la mesa familiar, lo poco que comía lo hacia en el fondo, o se lo llevaba a la cama, se quedaba dormida, y las hormigas se hacían el festín con sus sobras.
Una noche, encuentro a mi madre, llenando un fuentón con agua caliente que traía de la cocina y meterse con ella en el baño ,ese baño que como imaginan, no tenia otra comodidad que una taza hecha de una rustica manera por mi padre, un pozo ciego y, tablas cruzadas como paredes,y con techo tambien de chapas de cartón.
La luz de una vela y de la luna que se filtraba por las hendijas, hizo que la curiosidad le ganara a los temores y despacito me acerque
por atrás y pude ver.
Mi madre con una esponja vegetal, bañando a la tía ,pobre tía( fue la primera mujer que vi desnuda), parada como perdida y mi madre fregándola con energía hasta con rabia diría, cuando se dio vuelta me quede horrorizado ,le faltaban los pechos ,en su lugar dos espantosas cicatrices.
Habrán pasado mas o menos dos meses de aquella noche, cuando una tarde de otoño, los cardos se empezaban a secar .y el vientito frío andaba anunciando un invierno con heladas, vi como tres policías golpeaban la puerta de casa y sin decir mas a la tía se la llevaban.
Una ultima mirada, pero ya no de odio, ni de tristeza, sino serena, me hizo al partir.
La cargaron en esa camioneta, y nunca más la volví a ver.
Una tarde después de muchos años, revolviendo papeles viejos de mi madre que por ese entonces ya había fallecido, encontré una foto de la tía, amarilla por el paso del tiempo, y unos recortes de un diario de la época. Donde en letras catastróficas decía: Fue detenida anoche la prostituta que mató a su hijo recién nacido, se había extirpado los dos pechos en un ataque de locura .El fiscal pide cadena perpetua para esta asesina.

ALDO LEGÁN

Hoy No Hay Misa de 19:30

Juan se puso un cabarute
sobre Av. Perón, un linda esquina
lo montó todo con el mejor estilo cabaretero
una barra negra pegoteada, lucecitas de navidad
¡la fonola con cachacas y vallenatos.
Estallo el barrio!
Después de las 7 se juntan todos ahí,
el verdulero charla conmigo y vemos como el padrecito Claudio
baila una de Juan Luís guerra con una colombiana.
Hoy no va a haber misa de siete y media;
Están enamorados por treinta pesos, tomando un branca menta
Cada noche viene más gente
Cada noche se pone mejor
Juan compró la casa de al lado, agrandó el cabarute
Más minas, más lucecitas de navidad
Y ya son todos los hombres del barrio los que acuden
Por las noches las mujeres se quedan solas
Y en la calle solo andan las ratis veinteañeras de la policía dos.
La iglesia solo funciona de once a cinco
Juan se hizo millonario, se lleva el sueldo del barrio
se casó con la colombiana
ya no la hace laburar más
ahora tiene madama
Compró la manzana y al cabarute viene gente de todo Buenos Aires
Las chicas ya no cobran
Son todos una familia de lazos sauneros
unida de seis de la tarde a seis de la mañana
Cada vez más joda en el barrio
menos laburo
menos sueño
Un domingo a las tres de la tarde Juan salió de la cama
tenía una resaca infernal
La colombiana no estaba a su lado
la llamó, la buscó por la casa,
ni señales de la negra
La chicas tampoco estaban en sus habitaciones,
buscó en todo el cabaret y no había nadie
Hizo 17 llamadas en calzoncillos, desde la barra
Llena de vasos volcados.
Ningún numero contestó
No podía salir a la calle, su cabeza tenía precio,
se lo habían puesto todas las mujeres engañadas del barrio.
A las siete abrió
No llego nadie
Salió a la vereda y la calle estaba vacía.
Fumó 11 cigarrillos, hizo mas llamadas,
Se emborracho escuchando a Leo Mattioli, atrás de la barra,
comprendió todo:
Los hombres del barrio se habían fugado de sus casas
con sus chicas, ¡sus putas!
¿y la colombiana?
La respuesta le llego al día siguiente,
cuando despertó atrás de la barra a las 9
y no sonó la campana de la iglesia.
Su colombiana se fue con el padrecito claudio
a quien nunca le cobró.
El cambió su cristo de madera por una mujer de tetas grandes.
Ella cambió su palacio de lamparitas rojas
por su cura cabaretero.
Juan cerró la puerta del puterío para siempre
y se quedó adentro, encerrado,
Dispuesto a ahogarse en Gancia con soda
Leo Mattioli y rastros a desodorante Impulse

Antisecuencia Serial killer

(Adelanto de El Primo Lejano de Lucifer)

Torbellino de tormentos causados

Un hombre vestido de blanco
parado en medio de una habitación oscura
justo debajo de una bombita de 25 watts
tiene los brazos abiertos, mira fijo la lamparita
que oscila sobre sus ojos
estático como un maniquí
El cuarto está vacío
y las paredes negras, son tan negras que no se ven
las imagina
en realidad no se ve nada
salvo su figura, recortada bajo la lamparita amarilla
que se mece, movida por un viento imperceptible
hay olor ácido, como a paredes meadas
frito, sahumerios y sangre seca
flores secas.
Algo se arrastra a su alrededor
rozando las paredes
gira alrededor suyo como un espiral
Aunque no lo ve sabe lo que es
Su trabajo de carnicero a sueldo bajo
y sus manos cubiertas de sangre seca
lo inmunizaron
hasta hoy
sabía que acudirían por él
pedazos de carne unidos como un rompecabezas
de cabezas rotas
se arrastran a su alrededor
sabía que los tormentos que causó
los pagaría con vida

En El Sotano

Suena el clarín y se retira

oyen los pasos y buscan a su alrededor

un grito desgarrador rompre la noche

en ese cuarto siempre es de noche

a los seis se los comió la noche.

Ya no saben cuántos son porque no pueden ver

el cuerpo es sentir

el alma ya murió, junto con la luz de una bombita que se apaga

la oscuridad se comió las espranzas.

cadenas, piernas, serruchos con piel colgando

el piso mojado

mas que mojado, pegoteado, con un fluido viscoso

vino rancio en el piso

mezclado con lasgrimas desesperadas.

el atisbo de luz sale de un hueco en una chapa oxidada

como un rayito de vida que se va.

se unirán despues de la masacre

para tomar venganza

Espirales

la camioneta viaja por un camino de tierra

la tierra entra por los cartones que ofician de espejos

que reflejan la nada

taoando las ventanas

son los seres mas solos de la tierra

amordazados y atadossienten el calr de sus cuerpos

saltos y vaivenes en la calle de empedrados

el viaje nunca termina

una boca zafa la mordazachista, oye una repuesta

"acá estoy" susurra una voz amiga

"adonde iremos?"

no lo se.. nadie lo sabe

labios pegados al piso sin alfombras

y la tierra que se pega a los labios

olor a nafta

manos entumecidas por la soga

un sollozo ahogado que se pierde en el ruido del motor

stop

el fin del llanto y de la sinfonia mecánica

de un motor que nos lleva al abismo

llega con el ruido de una puerta que se abre.

El Viaje

seis amigos charlan}un viaje de escape a la realidad

libertad, rutas de sol y cielos sin dueño

pueblos perdidos quedan atrás

fotos y recuerdos

la supervivencia viaja encarnada en seis angeles

sin rumbo

derribando fronteras

sin verguenza de hacer dedo

y subir

cualquier camioneta puede ser conducida por lucifer

el mal deambula solo

sobre la tierra desierta del norte

dispuesto a saciar su sed

a cualquier precio

algo de trash

Soy

Soy una canilla vertiendo agua sucia
mi boca de letrina, lista para aterrar, putear.
Pongo tapones en mis oídos
y le doy para adelante, como caballo de sodero.
Soy una canilla que vierte sangre de mi corazón
y de mi espalda, lastimada por uñas de yegua,
colgando glóbulos y coágulos.
Soy un toro con el lomo abierto a lanzazos, corriendo, dando cornadas
Un toro que mato al torero.
Se retuerce en la arena el torturador de animales
y la gente aplaude.
Soy una canilla que vierte ácido
LSD
¿Psicodelia literaria? , jaja!!
Los ojos se agrandan
y estoy sentado en un sillón fucsia, rodeado de flores fluo
Drogáte con las letras
¿Para qué lees esto?
si lo vas a olvidar mañana

El diablo anda en bicicleta

El diablo pasea en bicicleta
por las calles del conurbano
tocando su armónica.
melodias de afilador
compra almas.
Quien se quede despierto, pasadas las 3 am
lo va a escuchar.
una melodia tentadora
que recorre los barrios
y las callecitas apenas iluminadas
calles de arboles y perros
autos abandonados y zanja.
Saluda a las putas
y a los pibes de la esquina
que nunca duermen.
anda por los barrios de cumbia y fracaso
de gente que se levanta antes que el sol.
El diablo le desconecta los cables de la bateria
a los polis que roncan en el patrullero.
Hay una luna hermosa
recortada en un cielo negrísimo;
yo sentado sin poder dormir
ioigo a lo lejos la armónica del chivudo
me sonrío y escribo en el cuaderno
y lo oigo doblar la esquina,
frenando la bicicleta con el taco de la zapatilla.
El diablo del conurbano no tiene galera
porque en los barrios con gorra alcanza
el diablo del conurbano no tiene capa
no tiene maldad
no tiene ganas de dormir.
Solo vaga, comprando almas
a los que no tiene nada que vender
salvo las esperanzas.
pedalea despacio, fumandoun negro
y se pierde por los baldíos virgenes del noroeste
de la provincia de Buenos Aires
yuyales con vizcacheras que, dicen
desembocan en el infierno