miércoles, 6 de octubre de 2010

Caretasss

Quisimos traer la revolución, mover cimientos
Quisimos cambiar las cosas, nos escondimos
Hicimos mil páginas pegoteadas,
pateamos plazas, noches
El Hunter Thompson de Caseros me decía
"las pastas son lo mejor de la vida"
y ahí estábamos, pululando
Yendo de la cama al living la vida loca
Mirando como las gotas reventaban en los vidrios
Al mes ya andábamos queriendo revolucionar todo
en las plazas en los toques, en las ferias
Y de a poco nos convertíamos, pura simbiosis
Somos eternos adolescentes, parece
También veíamos como los revolucionarios
cual discípulos de Firmenich echaban todo a perder
La reencarnación en pleno siglo XXI
de los príncipes violentos de los setenta (como escribió Casas)
la fiesta se convirtió en nihilismo
Autonomía, palidez, amanitas
Chiitas en el culo del conurbano,
Gurkas contrakulturales
arrasando la puta revolución
entregando el culo al mejor postor
Así de pronto como un sacudon de alcaloides
nos vimos navegando por aguas calmas
¿No sabias que era una invasión pacifica?
¿No sabias que trajimos peste y falsedad?
El inconformismo es buen disfraz para el haragán.
Ese cuento de la resistencia repetido hasta el hartazgo
fue el pretexto de las mentes mas estrechas
así como la oveja asusto al lobo
el árbol aplasto a la hormiga
Nos quedamos echando humo
riéndonos sin sentir culpa de nuestra alegría
y sin deber nada a nadie

Harmalina Revolution

Después del sacudon, la taquicardia nos duró cuatro días
el pánico duró toda la vida, como un tatuaje
"Mandale menos, bestia!" grito el pelado
como un Nosferatu del Once, despertando bajo un tablón
Si no sabes de que se trata, entonces relajate
el ejército de la Harmalina Revolution asola la habitación
hay una cara, dos, tres, no las conozco, da igual
no me pierdo de nada bonito
La lamparita roja alumbra el cuarto como un bosque
sin viento, un bosque petrificado
intacto e inmóvil, salvo por los gritos del pelado
que desnudo y en el patio, a los gritos
toca su bombo sindicalista
y le ofrece al mismo Dios que niega
sus mejores proclamas antisistema.

lunes, 14 de junio de 2010

Un Flash Breve: Maria y Fermin en el Sarmiento

Ser madre soltera, trabajar en el microcentro y no tener adonde dejar a su hijito es un problema que parece irresoluble, pero Maria fue siempre tosca, desde chica, desde que se crió como pudo, desde que hizo de madre de su hermano, que ahora anda paqueando y de joda, ella en silencio mira como se transforma en un zombi
A los 16 años tuvo a Fermín, su pequeño compañero. El padre del nene obviamente se borro después de una noche cachaquera. Se comió todo el garrón sola, el de criar a un hijo y a un hermano, el de laburar, el de ser la puta del barrio para las viejas que no tienen nada que hacer salvo comentar…

Ahora viajan juntos en el Sarmiento a las 7 de la mañana, Fermín duerme con la cabeza apoyada sobre sus piernas, la Mochila de Ben 10 esta ahí, desparramada por el piso. Para poder viajar sentados ella se levanta temprano, le prepara la leche a las corridas, lo cambia semi dormido y salen, toman el tren en Merlo, el que va hasta Moreno, así se aseguran de viajar sentados, apenas se sientan Fermín ya se duerme, ella mira como la gente va cambiando, como el tren se vacía y luego se llena al llegar a la terminal. Hace dos estaciones hacia atrás y en Moreno el tren ya esta lleno, antes de salir, antes de llegar. La gente que sube putea, mira como no hay lugar, como se tienen que comer una hora de viaje parados, como las vacas, comiéndose apoyadas, codazos, pedos y demás regalos que la gente se propina mutuamente.

Maria y Fermín duermen, ajenos a la estupidez humana y la cumbia que suena en el parlante del celular vecino. El Sarmiento devora distancias y atraviesa Morón, Ramos, Liniers con sus calles mugrientas y pibas con perfume Impulse que sonríen, siempre sonríen. Caballito anuncia un amanecer que va rompiendo la negrura del invierno y su puto frío, Maria acaricia la cabeza de su hijito, el entra al jardín a las 8, ella entra a trabajar 8 y diez, pasaran todo el día separados, hasta las 6 de la tarde, hora en que ella lo pasa a buscar y se lo lleva, dormido nuevamente hasta la Terminal Once para mañana comenzar otro día igual.

El tren llega, como siempre, todo llega, la gente se mata, Once estalla a las 7 y media, bajarse del tren es una hazaña, hombres con bolsos de trabajo que empujan, Dominicanas que desayunan en el Ugi´s antes de entrar a laburar a los saunas de Perón al 2500, mas cumbia, mas diarios gratis en la estación, todo eso puede esperar.

-Dale Fermín, llegamos hijo, levantate…
- ….
-Dale hijo que llego tarde- La mochila sigue desparramada en el piso, entre los papeles de chicles y caramelo
-Mamá tengo sueño, quiero dormir

Y mientras María ve como la gente se aleja y el tren se vacía, acaricia la cabeza de su hijo, sabe que va a llegar tarde y el jefe gordo le va a romper las bolas, pero su amor es mas fuerte que los relojes, se acomoda en el asiento del vagón vacío y le dice

-Bueno papi. Solo 5 minutos más…

jueves, 1 de abril de 2010

Poesia Negra

La idea es empezar a difundir a poetas negros, quienes tienen una dinamica un poco distinta a lo poetas que venia posteando, estos negros tienen el groove, poetas del dub, musica y palabras, poder en el microfono...

Este Poema

este poema hablará del mar maldito
que trajo a estas playas las naves
hablará de madres que lloran por sus hijos
tragados por el mar
este poema no dirá nada nuevo
este poema hablará del tiempo
del tiempo sin fin del tiempo indefinido
este poema citará nombres
nombres como lumumba kenyatta nkrumah
hannibal akenaton malcolm garvey
haile selassie
este poema desprecia al apartheid al racismo al fascismo
los motínes klu klux klan en Brixton y Atlanta
jim jones
este poema se rebela contra la división primer mundo segundo mundo
tercer mundo: decisión del hombre
este poema es un poema cualquiera
este poema no tendrá lugar entre las obras maestras
no será recitado por entusiastas
no será citado por políticos ni religiosos
este poema es puñal bomba arma fuego
arde por la libertad
si, este poema es tambor
ashanti mau mau ibo yoruba nyahbingi guerrero
uhruru uhruru
uhruru namibia
uhruru soweto
uhruru áfrica

este poema no cambiará nada
a este poema le faltan unos cambios
este poema es el renacimiento de un pueblo
que se levanta se despierta entiende
este poema habla está hablando habló
este poema seguirá aún cuando dejen de escribir los poetas
este poema sobrevivirá a mi
a tí permanecerá en la historia
en tu cabeza
en el tiempo y para siempre
este poema con el tiempo el tiempo dirá
este poema aún no ha sido escrito
este poema no tiene autor
este poema es solo parte del cuento
de su... historia nuestra... historia la historia sin narrar
este poema ya timbra habla molesta
lo quieres detener y no puedes
porque este poema no se detiene
este poema es largo no es corto
este poema no se domina ni se culpa
la historia de este poema no se ha contado
este poema es viejo nuevo
este poema se tomó de la biblia del devocionario
de playboy el new york times readers digest
de los archivos Cia de los archivos Kgb
este poema no guarda secretos
de este poema dirán pendejada estupidez sinsentido
este poema te observa tratando de buscar el hilo
este poema te revuelve los sesos
quieres dejar de escuchar este poema
pero este poema no te deja
necesitas saber qué te dirá ahora este poema
pero este poema te quedará mal porque
este poema continúa en tu mente en tu mente

Allan Hope Mutabaruka

jueves, 18 de febrero de 2010

Varios limes repentinos

Hang Over
"Te quiero" me dijiste esa mañana
y tus palabras aliviaron mis ojos
y mis neuronas en rojo
Besaste mi frente
y mientras cerrabas la puerta
yo me preparaba un Alikal.


J.B.
Esa noche escribimos
el poema nro 1000
y se agotaron las palabras
en el cenicero de metal
Mientras amanecia en la calle Betharram
en un sillon inmortalizabamos fotocopias
En el baño uno vomitaba
y en la cocina me acorde del pelado
que al destapar la cerveza de las 6:30 Am
decidia para siempre
quedarse en el proletariado



La Kasa
Cuando entré esta mañana
todavía la luz verde seguia encendida
Botellas vacías y un porro apagado
Mis flyers pegados en la pared
La tormenta no rompió nada
Silas me miró y movió la cola


Callejon
Iluminado y alado
escribió su grafitti en la pared
se escuchan solo pasos sin cuerpo
y se oyen solo voces sin bocas
caminó cuesta abajo, feliz
y se alejó chapoteando
sus All Stars sobre los adoquines

viernes, 22 de enero de 2010

al oeste de las cosas

como toda tempestad se va diluyendo
el mar arrasa y nada lo detiene
es un andar rengo en zigzag de tijeras
y niños cortando papeles glasse

como todo rayo pierde su luz
es de noche y miro por la ventana
amanece, estalla el alba en cielo naranja
ya van 36 horas sin dormir

como la espora del hongo
en la boca del psiconauta
el efecto se diluye. En calma
se traduce un sopor de fumadero

asi me siento en estas madrugadas
del calor al sueño
del sueño al horno de las cosas
donde las palabras vuelan, se desvanecen

se fabrican angustias en la matriz
se corren rimmeles dejando surcos negros
que pronto se borraran
para dar paso a otras alegrias

Y en la palma de mi mano llevo escrito
ese "no me olvides" en Arameo antiguo
al cual el sudor borro tus letras
quedando un surco de barro invisible

Gravita el Alba (Francisco Bochaton)

En la mañana
tus ojos te miran, quieren reconocer
el alma
con cara de querer saber un poco más
gravita el alba
que muestra una ciudad con casas de verdad
donde descansas para tu bien
y esperará, dará una vuelta más sin mí
me llevará dormido en su rincón de luz
y llorará sobre el dibujo que hizo fiel
que ama

Incluida en el album "La Tranquilidad Despues de la Paliza"

jueves, 7 de enero de 2010

Dos poesias que me gustaron: Cucurto y Aliaga

Como hace mucho que no escribo les dejo dos poesías (en realidad son tres) de lo mejorcito que leí ultimamente. proximamente subire algun texto mío, por ahora seguiran invernando en pleno verano, temerosos de la luz y durmendo como bebés en la seguridad de mis carpetas

PAPÁ

Papá, aca me tenés, te miro desde arriba
vos podés traslucir las suelas
de mis zapatos desde abajo de la tierra
no me voy a comer esa estupidez
de decir que los muertos van al cielo
porque vos sabés bien
que los muertos vuelven a la tierra
en el culo de los gusanos

Papá, felices dias aquellos que viven en el recuerdo
un gusano debe estar de disfrute sonriendo por vos
te dá la razón esta infame vida
Lo que hiciste hace 30 años lo hago yo ahora
las cosa definitivamente
no tienen espacio para el cambio.

Papá, como vos hace 30 años
en un rancherio de Varela
se repite la historia
un domingo a la noche
a lavar al guardapolvo
de mi hijito, pienso en vos
que ya lo hiciste una vez

Papá, la noche honra a la noche
lavo el guardapolvo
mugriento de mi hijo y te recuerdo
te traigo al ruedo de la vida
aunque los gusanos me hablen
peste de tu carne dura y amarga
Finalmente tuviste razón en todo
pero yo tambien pueo enseñarte algo
la vida sigue y no es más que un recuerdo

¿Ves papá? las cosas no cambian
todo continúa como hace años
por un descuido, a las tres de la mañana
lavando el delantal mitológico
amanece en la puerta de casa
lavar el guardapolvo del reyecito
sabiendo que jamás va a secarse

Washington Cucurto - El Tractor, 2009


VIAJE I

Querida, querida, rebosante adormno de sala de estar
sabés que no estamos, que hemos partido hacia donde
pediste. Lenguaje de serpiente, mascara y escándalo
esto solo sirve para cantar a la altura de la peste.
Dormida, sueño, donde estaremos a la espera de nosotros.
pasame la brocha, el jabón de tocados, los niños:
te aseguro que estamos llegando al trópico

VIAJE II

Empecé mis viajes transoceánicos
Viajo con una perra y un gramófono
Los estribos están carcomidos por la sal
del caribe y escupidos por quienes bajaron
maldiciéndome.
El canto se aplica sobre mi navío como una ley
que significa que no hay ley sino pasión
Envuelto en dos frazadas,
preparo un golpe de otra realidad.
mientas tanto procuro no caer

Cristian Aliaga - El Espíritu de los Peones, 2009

martes, 20 de octubre de 2009

Descargo

Solo me entierro entre palabras cuando la imposibilidad de que los actos lleguen a algo fructifero es nula. entonces apelo a la memoria para inventar historias y que no me sean desconocidas, es como tener un camino hecho de migas de pan, para no perderme en los laberintos de mi cabeza. Sentado, poseso avanzo barriendo espacios en blanco. El motor se ahoga, mi garganta se ahoga a pesar de no haber hablado con nadie en estos ultimos tres dias. Recuerdo ahora esa vieja canción de Bochatón, de la cual no recuerdo el título pero si que terminaba gritando "me va a reventar la memoria" de una forma salvaje y escalofriante. En su momento no entendia el por qué de esa frase, hoy la entiendo perfectamente. Es como que las ultimas vivencias y cosas que merecen recordarse entran a presión y parece que se me van a salir por las orejas.
El hombre que supura pensamientos, buen nombre para un libro de memorias
El hombre que come destinos, El hombre que huye de sus alas
Solo atino a descansar entre colchones de ideas cuando agotado, mi mente se bloquea, muero un poco y veo, en esos segundo que corro hacia la luz, mi cuerpo, semi narcotizado, hecho un bollo en la cama. No quiero ver mas mi imagen asi. Quiero ver el sol de vez en cuando y salir de este cubiculo de ladrillos , sin techo, pero tan, tan alto que jamás podria llegar a borde escalandolo, desgarrando mis uñas y nudillos.
Música, como mantras en momentos en que el rock es un comercio adeolescente y ser un chico malo es ser un ladrillo mas de la pared
. llegan a mis oidos los charangos, los erquenchos, las coplas y las cajas. Llegan los cactus y adentro de el está San Pedro, que se va a llevar lo malo, que teñira mis ojos de verde y todo el mundo se verá como cactus.
*cactus padre
*cactus hijo
*cactus espiritu santo
el camino se cierra, las montañas se unen en el horizonte, el desierto aparece como un utero naranja donde voy a descansar. Alimaña indómita, yerba mala. Inmortal todo se une, todo está encadenado en esta telaraña, acortando distancias, entrando en mis ojos y en los tuyos. Desarmandose como un terron de azucar bajo el agua, volviendo a nacer, en la nada..o en el todo

miércoles, 30 de septiembre de 2009

Sobre Torcer El Destino

Cierta vez un hombre se sento en la baranda que da al rio, en la costanera. Mirando como caía la tarde, comenzó a sacarse la ropa. remera, pantalones, zapatos. quedo en medias y calzoncillos , con ambas manos apoyadas en el cemento que lo separaba del vacío, esa distancia de tres metros de altura entre el mugriento Rio de la Plata y él. Su auto, un BMW estacionado a pocos metros estaba con las puertas abiertas, parecia una mosca negra superpoderosa en esa tarde violentamente naranja. Del stereo salia Rocketman, de Elton John, arriba pasaban aviones, atrás la Avenida Costanera vomitaba autos en ambas direcciones.
Julio (asi se llamaba nuestro antiheroe en calzones) se queria matar sin mas vueltas, solo estaba esperando a que llegue ese impulso, ese coraje antes de la nada o la eternidad, no lloraba, no miraba nada, solo pensaba a 450Rpm, cabeza centrifuga.
Atras suyo se sento un chico de la calle

- se va a matar Don? -Le pregunto de golpe. Julio se sobresaltó, tenia toda la pinta de chorro este pibe. Momentos antes de matarse temia por su vida. No sabia que decir, asi semidesnudo, una mezcla de miedo, verguenza y ganas de mear lo inundaban.
- Si pibe, me quiero matar..vos venis a robarme?
- Si, pero si se va a matar don, mejor espero ¿no le molesta que me quede mirando, no? asi me ahorro el cargo de conciencia y toda la parte de violencia.

Julio quedo confuso, jamas hubiera esperado que esto le pase, le estaban arruinando su suicidio.

- mira pibe, por que no te vas a otro lado?
- Yo vine a robarle y a matarlo don, pero ahora es mas facil. ahora matese que me gusta su coche y me lo quiero llevar, si quiere me voy a dar una vuelta pero no mucho, porque sino se lo va a llevar otro
- Solo te importa el coche pibe? - y ahi Jullio se dio cuenta de que no le queria dar su coche, aunque el se fuera a morir dentro de dos minutos, no se lo queria dar.
- Y si, si no le importa a usted morirse que le hace que yo me lleve el coche y sus cosas, las zapatillas estan buenas, tambien, altas llantas.

Julio se olvido de matarse, paso una patrulla de Prefectura, vio la secuencia rara, se acerco y las historia siguio su curso, el pibe en cana por intento de robo,va sentado, esposado en la parte de atrás del patrullero,los gendarmees escuchan la radio de Fantastico Bailable, Julio se va manejando su BMW,con algo nuevo que contarle a sus amigos, una verdad a medias, la basura se esconde bajo la alfombra. En la radio Aspen el locutor dice "21 Horas, una nueva noche comienza en la ciudad"

jueves, 13 de agosto de 2009

cuando uno peor esta es cuando mas escribe

En la cabeza mil recuerdos estallan
al mismo tiempo que las luces se apagan
y el cuerpo parece volverse de algodon
lo recuerdos azules bailan tomados de la mano
corporizados en dos ojos vidriosos
La mirada de un hombre adulto llorando
por perdidas irreparables
es una vision mas gris que cien otoños
En la vida poca gente llora de alegria
Humberto sigue anestesiado, en la camilla
amputado ya
no volvera a ser el mismo piensa
en ese cuartucho donde tubos flourescente
titilan, y todo transcurre cuadro a cuadro
nunca habia prestado atencion aun techo
ni a la musica de tristes mandolinas turcas
que llega desde algun lugar
y trae consigo el perfume de una noche gitana
acordeones y narguil
ya no están, el tiempo todo se lleva
y la soledad como porfiada compañera
se encarga de recordarle que lo peor no pasó
lo peor nunca pasa del todo
menos cuando se está abandonado,
tirado en una camilla semianestesiado
y con las piernas cortadas

lunes, 10 de agosto de 2009

2 Historias breves (e intrascendentes)

1-
A la salida del bar dos hombres pelean por una mujer, discuten, uno tira una piña y el otro cae al piso, de fondo suena algo asi como un bolero, unas guitarras que se van con el viento. La letra esboza un "ayeer me quisisteee y hoy me he convertido en nnaaadaa". Los contrincantes bailan un vals monstruoso, tambaleantes, las puños parecen arrastrar al resto del cuerpo, y el llanto, esa catarata traicionera, aparece en los ojos de cada uno. y se miran... se miran y no se odian, se golpean porque es una forma de descargar la tristeza en esta eterna desgracia.
Uno tiene la camisa manchada con aceite a la altura del higado, los pantalones arrastrados en la botamanga y las zuelas de los zapatos despegadas. El otro tiene una remera trucha de Levi´s y la bragueta del pantalon eternamente rota. La contienda dura dos, tres, cuatro trompadas a los uno, despues rompen en llanto y se abrazan, y siguen llorando, el bolero continua taladrandoles el corazon.." Y hoy que soooy, un pasado malo para tiii"

- perdoname hermano, no sabia que era tu mujer
- perdoname vos, me pongo asi porque se que no me quiere
- no, no.. yo...estuve mal, sinceramente te pido disculpas hermanito
- no, no, no... yo me porte mal, y no se discute...

Así continúan con la luna de voyeur, hasta que la razon cae abatida por la sed y se alejan, calle abajo, olvidandose de ella, que fuma solitaria en la barra, a esta altura con la cabeza tan embotada por la cerveza que se olvidó por completo que dos tipos lloran por su compañia y se consuelan mutuamente. El humo de su cigarrillo se pone mas que azul y forma una nube grande, como una aureola sobre su cabeza.

2-
El teléfono suena, llamada tras otra y mi cabeza no quiere saber mas nada de amabilidad y de "gracias por comunicarse con..". La noche anterior fue heavy, cerveza, fernet, faso, un poco de todo y mezclado con ganas. El teléfono suena una vez más, lee las letras en el display, ahora tengo que ponerme en papel de selector de personal, asi con ojeras y la cabeza como con un globo inflado adentro, tengo que parecer un yuppie, o un oligarca gris, tengo que inspirar respeto, la voz quemada ya la tengo, y no por estudiar locucion..
(triste diálogo entre dos seres que impostan su existencia)
-Gracias por comunicarse con West Communications
-Hola, llamo por el empleo..
-Nombre y apellido por favor..DNI, teléfono
-No tengo teléfono, quiero saber una forma de dejar un curriculum ahi
-Las entrevistas son telefónicas exclusivamente..
(largo silencio tras la linea, esta mañana tengo muy pocas pulgas y entrevistar a pendejos que buscan su segundo empleo después de Mc Donalds es lo último que quero hacer)
-¡¿HOLA?!
-Si..perdon,es que no tengo teléfono, necesito trabajar, como puedo hacer
-Realmente no puedo ayudarte, las politicas de la empresa..blah..blah..blah..
-Es que tengo una bebé de dos meses, realmente nececitaba trabajar, gracias, hasta luego...tuuu--tuuu--tuu
La mañana continúa pero un poquito mas triste, yo acá, sentado y con resaca, queriendo prender fuego todo esto, podrido de rebotar a mamás con bebes, extranjeros indocumentados, y gente mayor de 40 años por no ser dignos de trabajar en la meca de las comunicaciones..por la ventana un rayito de sol asoma entre las nubes de la mañana fría, le doy un sorbo al café y me siento mas mierda que nunca.

viernes, 7 de agosto de 2009

Traselhombre

Traselhombre emprende una carrera contra si mismo
Y no encuentra mas camino que su reguero de desazón
por lo tanto solo camina hacia atrás
camina en circulos concentricos a la nada
alumbra desde ventanas sepias el sol muerto
de las siete de la tarde de febrero
y baña de quietud la alfombra, y los muebles
el silencio.la calma inerte y desesperada

Traselhombre huye de la ciudad en un tren carguero
fumando mientras todoavanzarapidosindescanso
y las estrellas del norte de Santa Fé son botones de saco negrisimo
su Luna-Pin de Valium en mi sobretodo
alumbra , enferma y guia a los gauchos en la noche
solo se trata de huir, esa es la historia
el problema es.. ¿a donde?

Traselhombre deambula solo en la poblada
si quisiera ser lo que es no le saldria
obra del azar creido a la fuerza,
años que se rompen como cortinas viejas
polvo y pereza camino al cerro
palabras no sirven, asi como forzar
las cosas, las nadas que nos rodean
no sabran jamas de los lamentos
ni de los caminos errados por necedad
las tardes solitarias
las mañanas eternas
horas elasticas y pegajosas

Traselhombre arriva al norte desierto
a cumplir su cometido de volver a la simpleza
a mirar su vida pasar de cara al sol
en epocas donde escasea el amor bueno es meditar
y limpiar esa cabeza, empezar de nuevo
ya no estar tras nada...el hombre surge
como catarata de lava, irradia y arrasa
Dejando atrás dolores y juicios
¡Deseperanza y desazon!
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El Espejo

El espejo devuelve una mirada laconica y errada
a mis ojos no importan estas tardes ni estas alucinaciones
ni nada de las cosas que ya no importan
somos reflejos a borbotonesy navegamos
en espirales de tiempo
hacia dentro, como ganado
como perdido

Mi reflejo es la cara de mi animo
y esto nada sabe de sutilezas
ni make up para disimular
de eso se trata esa vida
aprender y enseñar
retroalimentar y dar de mamar
y demas cosas que rimen con "crear"

El espejo es un camino hacia adentro
donde pasaron mis padres
y mis abuelos, y mi dinastía entera
de hoy hasta el principio navegando a vela
bajo cielo/mutis/y mareas que no nos hunden
ni nos apartan de nuestra existencia contracturada
mirarnos tanto no es buenosi no nos encargamos de vivir

Mi reflejo es un contorno
un cuerpo dibujado a pulso trémulo
por un niño en un hospicio
que nunca vio mas que paredes grises
mi retrato está a medio hacer
guiado por una mano sin cuerpo
y por un lapiz sin punta

lunes, 27 de julio de 2009

oerum yoh

en la casa de las nubes
se mueven los huesos, las hojas siguen cayendo
la musica es un dischord
las cosas se tornan etereas y los ojos semicerrados
muestran un panorama/paranormal mas violaceo que el atardecer
una casa vacía
una casa que nunca existió
sera el altar de esos recuerdos zonzos
aqui vomito, alla creo, en el medio dos hora de agonia
y entre los minutos como eslabones rotos
quedan los cachetazos en plan monocromo
una casa quemada..hojas alimentan la fogata
y esas caras de antigua felicidad
miran desde el portaretratos que alguien dio vuelta
fotos en penitencia miran la pared
ni alma ni amor hay en la morada del Gran Mono
ni esa efimera bienvenida
que al caer la tarde se convierte en el secuestro
posterior tortura y canibalismo
en la casa de la muerte que se revela
asi como es
asi las cosas
asi mi animo

jueves, 2 de julio de 2009

sintiendo el sinsentido

"La cagada es que entran a leer los comentarios y no los textos"

A veces escribir poesia es como perseguir a tu sombra, se escapa la muy coqueta, entonces queda dar rienda suelta al vendaval,que, aunque es inconveniente es sanador, es apretar el gatillo que dispara balas, ojala las balas fueran rosas y no lastimaran, las balas de plomo solo para los que las inventaron y para los que las usan, para nosotros no.
Entonces te encontras dando vueltas como un poseido a travès de la internet, yendo por todo el mundo sin salir de tu casa, depues apagas la PC y ahi te quedas, sin las monedas porque te das cuenta que tenes el bolsillo roto, lo que creías seguro ya no está, ya son propiedad de algun otro que lo encontró por la calla, y lo peor es que tu monedita ahora esta cobijada en el bolsillo de algun admirador de De Angeli. Enseñanza: las cosas materiales nunca tiene que tener mas estima de tu parte que la que se merecen.
Y así durante el sueño nos azota la cabeza una nube multicolor donde asoman cabezas de niños con barbijos, mujeres de pelo largo y ojos negros hermosos, todos hundiendose dentro del embudo de la historia. el sueño avanza en microsegundos y los veo a todos solo como calaveras, y los ojos negros de las mujeres siguen siendo igual de bellos. La gripe A consumio la carne y vagan los elegidos, tres años antes del gran juicio, buscandose, y yo tengo en claro al despertar que no sere ningun elegido y que mi carne no es mas trascendente que unas lineas mal tipeadas en alguna pagina del monton.

No soy un elegido
No tengo nada de especial
No asoma mi cabeza entre la multitud

Si creen que se parece al lema del No Future la respuesta es NO, el no future es un slogan punkblicitario para vender mas safety pins a la juventud inglesa y ver en la tele a Vicious y Rotten saliendoles heroina por los ojos y las orejas. Ni antislogan NO SOY ESPECIAL solo es eso, una hojita mas volando al viento, una mas del gran arbol seco.
Las mujeres aman a los iluminados y en este fin de etapas hay mas estufas que culos para calentar por lo tanto la competencia es voraz, un arrancadero de cabezas, aceleracion, sueños, gripe y cerdos..peces, Symns inmunizado por las anfetaminas reirá en el fin de los tiempos, Obama anticristo negro anunciado por Nostradamus, lineas que se pierden como trenes en el horizonte, yo sentado derrochando palabras y ganando palidez y panza (Cucu-dixit)...Buenos dias.

sábado, 30 de mayo de 2009

Entre hojas que vuelan al infinito de la nada

La hoja vuela y es papel perdido a la deriva, tan a la deriva como un cortejo fúnebre de ruedas trémulas que se detiene frente al cementerio cerrado...el entierro llegó tarde y nos miramos con caras de asombro, pensando adonde vamos con toda esta ropa negra..Pensando que carajo hacemos con las flores...y el muerto?

El muerto eligió morirse, se suicido, el muerto sabia que jugaba con fuego y se cago en los que nos quedamos tan llenos de nada. El muerto es un vivo bárbaro que re revuelve en el jonca y se fuga mientras las lloronas impregnan el aire de perfume barato, acido..Tanto acido corre por nuestras cabeza que el cielo rojizo no asombra a nadie..

La hoja sigue su vuelo y pasa por el bar de viejos con olor a naipe Justo Rodeo, donde dos viejos comentan , entre ginebra y recuerdo, el tango de Fresedo que olvidaron la letra y comentan al pasar.. “las minas son todas putas, si las cagan a palos es porque les gusta” los otros dos asienten en silencio, recordando en como les pegaban a sus mujeres y en la revolución libertadora, entre cachetazo y cachetazo a la guaina se acordaban y se calentaban pensando en las picanas que le metían a los pibes en el sótano meado y perdido. Los torturadores tienen mujeres fieles y ciegas.

El acorde final del bandoneón levanta la hoja hasta pasar el techo, se vuelve pluma en el aire y así, volando a la deriva llega a la tapera del conurbano, el botellero se zarpo unas cosas hoy en la feria y ata a la yegua, que esta ahí, sometidita. La yegua en realidad está desatada pero se queda ahí, porque su espíritu yeguil no tiene imaginación para escaparse, esta ahí porque le gusta, en la Spika suenan los mismos tangos de los viejos, canciones libertarias de principio del siglo XX que hoy ya suenan tan anticuados, son una pantomima musical, una mascara despintada. Una celebración, un cumpleaños sin invitados, quien va a querer festejar con ella, si no puede separarse de la ventana, recuerda los momentos y las mentiras, recuerda a los giles del barrio, algo le queda de linda todavía, algo de su fulgor juvenil, y mierda que rompió corazones y mierda que se equivoco. La gayola le sentó bien pero no cambio su esencia. y las pibas pasan por la puerta y la miran, esta vieja y esta joven..que es?? no es nada, ni ella sabe lo que es, vuela en la tarde de otoño, todo vuela, las hojitas secas, los papeles, las plumas intrusas de la tapera del conurbano, suena la cumbia triste y lenta como este momento, la cumbia es nuestra desgracia con ojos de vedette y olor a naftalina, las plumas y las mariposas eligen la miseria, a ver si le ponen algo de lindura a lo irremediable. Fogonazo, crónica tv, muerte del rock, bombas en miles de Cromañones, muere Calamaro y sus canciones idiotas, bombas en recitales de Eternos Inocentes , esas canciones se las van a tener que meter en el culo sus fans que hoy fallaron, se murieron todos. se quemo todo, el sistema ganó, ganó el sometimiento a la juventud porque ellos mismos prendieron la mecha...

Todo vuelve a la normalidad, barremos el piso, tiramos las cosas viejas, las cartas de mentira, las promesas, los ceniceros, tiramos todo a la basura y damos vuelta la pagina. El sol cae en Buenos Ayres, el papel volador y aventurero aterriza en la casa esa, vieja, donde las utopías aun quedan vivas, elige quedarse ahí y alimentar el fuego...ser el alimento de la combustión, y entre chispazos de la noche volar y ser estrella, constelación quizá.

viernes, 15 de mayo de 2009

Psicomantra

Mi canción de monje zen es un grito ahogado
No tendría estas notas musicales onduladas
si no fuera por las balas a Lennon
o el ácido de Hendrix
Mi canción quiere desgarrar, ser el whisky que a Richards lo espera en el averno
Luces en remolinos, gargantas del diablo

Tengo estrofas y trofeos de perdedor
de cancionero que esta arrugado y amarillo
Guitarra de tres cuerdas sanas
( y otras tres cortadas )
Tambores de tribu antropofágica
Fuelle pinchado

Mi canción la canta un monje en mi cabeza
Mi canción esta sin escribir
..Aun

sábado, 18 de abril de 2009

Sobre cavilaciones e impotencia

Trato de escribirte algo
Mientras la cabeza se me consume,
Mientras las palomas siguen cagando hacia abajo
Trato de crear algo que te conmueva y me conmueva
Y en la pantalla hay más blanco
Blanco de novia, blanco de cocaína berreta
Hay mas blanco que en la ceguera de Borges
O en el sueño lisérgico/onírico de Ginsberg
Mi pantalla se resiste a que te escriba
Sin embargo mi razón poco entiende
Tan endeble a tus rayos, ráfagas quizá
Cual Kalashnikov acribillando mi poca decencia
Palabras saturadas por años que se destapan y vuelan cabezas
Así estoy hoy.
Crucificado a mi asiento, en este trabajo de mierda
En esta ciudad de mierda, en este cuerpo de mierda
Sin poder escribir, la nada me tapa
Lo cual es bastante para estos días de vació, no?
Ni mi luz ni mi aire ni mi tiempo ni mi espacio sirven
Para poder convencerte de lo que digo
Bastaría con inmolarme en un taliban style fenómeno
En medio de Plaza de Mayo, con un cinturón de dinamitas
Arrasando con los políticos, arrasando al presidente
A la catedral y al féretro de San Martín
Si esto bastara para poder escribirte algo bueno, lo haria, sin dudas
Si mis palabras bastaran para hacerte sentir mejor
Metería mi lengua en una picadora de carne
Y tiraría los pedazos desde un helicóptero
Para inundar la ciudad de piropos para vos
Lo haría, no lo dudes
En mi mañana de sábado alter lluvia
Los sentimientos salen a borbotones por mi nariz
Y los atrapo con mi pañuelo
Los miro con mis dos ojos
Y me los vuelvo a comer

lunes, 23 de marzo de 2009

En trenes se escribe


En trenes se escribe y se borra el blanco de la hoja, blanco que significa virginidad de letra, asi como una treceañera que busca caricias y desea ser escrita.
Mi hoja treceañera es suave y lampiña, blanca y dócil, solo se recuesta y se deja hacer, no se resiste a los empellones de mi vieja birome, gastada, casi sin tinta y con mas letras que la imprenta de Gutenberg. Ambas se mueven rítmicamente al antojo de mi mano y del vagón del Urquiza. Antes dije que en trenes se escribe y se describe esta relación lujuriosa, y procreativa entre mi blanca hoja treceañera y mi fálica birome negra comprada en el subte. Ambas darán a luz una poesía, un cuento quizá , y si están muy inspirados y con un par de copas encima el revolcón será tal que engendrarán una novela, el clima del vagón influye, es obvio, y si llueve se ponen cachondos y la hoja está húmeda y dócil. Si viajo en furgon y hay olor a porro en el aire saldran unas psicopoesias psicoactivas. Lo mejor es cuando no hay luz, cuando se trata de escribir al resplandor de un reloj Casio con calculadora, tarea que emprenden los que compulsivamente necesitamos sacar cosas de adentro, eyacular versos o palabras para que no crezcan adentro nuestro, así como sacar la pus de un granito verdoso. Pasamos por debajo de puentes y la luz se entrecorta, parece cosa de locos, escribimos a la luz de un reloj o de un celular, o en un caso de dejadez total la mano vaga en la oscuridad del vagon, solo repasa lo que ve cuando chupamos el cigarro y la hoja treceañera y alegremente mancillada por la birome se tiñe de rojo o naranja, por unos segundos es espectro puteril de letras indecentes, y ya no es la nena, o mejor dicho si, es la ex nena, la ex hojita blanca que dio el mal paso, como la costurerita... es una mujer ya, una hoja escrita que no tiene problemas en que la birome que todo-lo-corrompe pase a mancillar a su compañera, el vagón adquiee un frenesi sexual-literario y ella quiere compartir esto con las demas, con otra hojita blanca y treceañera que entre la velocidad y el quetren-quetren se abre alegremente, ofreciendo su blancura al trazo gueso de la Bic. Las volutas del humo del tabaco las perfuman y salen hechas todas una mujeres escritas, pintadas, niñas tatuadas con versos que nadie cree y a nadie importan, que solo son la alegría momentánea del voyeur creador, de la mano que guia y acompasa la pequeña orgía en que negras biromes quitan la virginidad a blancas hojitas treceañeras.
Esto sucede
Cuando en trenes se escribe
Y me encanta...

sábado, 14 de marzo de 2009

Taphophiluum




Tras su velo infante, la niña corre y se detiene
Juega a estar en soledad,
rodeada de cemento gris
En invierno ella juega sola
En silencio, en tafofílica paz

Quiere volver a ver a sus amigos
Les recita poesias y les canta
Los llama, los llama...

La niña tras el velo negro manipula libritos viejos
La niña no se asusta de las telarañas
Sus manos pequeñas parecen tenacitas
Agachada-lee-conjura-piensa
Se sienta y obrerva la tarde tras los vidrios sucios
Como la lluvia pega y limpia la tierra pegada
Como febrero se vuelve mas humano
con su olor a pasto mojado

Cipriano recibira, la sangre de sus juguetes
Santo del horror que todo lo escucha
Haz que todo vuelva a ser como antes

La niña juega sola en el cementerio
Nadie la ve
Ella sola camina con sus libritos y no rie
El chaparron paso pero no saldra del mausoleo,
Se quedara alli, jugando toda la tarde
Pequeña niña blanca de manos como tenacitas
Con libros de necromancia,
jugando a revivir muertos




* Pintura: "Spiritual Bonds" By Shinji Asano, mas pinturas de este artista genial en http://www.linkclub.or.jp/~asasin/AsasinSane/

lunes, 23 de febrero de 2009

Patria

Corre, sin brazos ya el pibe combatiente
Las bombas caen y caen,
Llueve plomo y la polvora es el Chanel Nº 5
que todo lo perfuma de guerra
La cabeza es solo un barullo
La cara es el terror figurado
El pibe combatiente atrás dejo las ideas disidentes
de traición a la patria
que recorrieron su cabeza
al enterarse que tendria que matar
Como diría papá, “Patria o Muerte”
y ahora corre sin brazos en medio de la nada
En medio de la mierda, el barro y sus amigos muertos
Algunos sin ojos, otros sin cabezas
Sin manos, con las tripas al aire
Con los sesos esparcidos gracias al misil
Ninguno supera los 19 (superaba)
El pibe combatiente putea a Dios
a San Martín y a su padre
y quisiera secarse las lagrimas adolescentes
pero ya no tiene brazos para hacerlo,
nunca mas ya. Condenado a tener su cara
mojada de lagrimas sin sal
y cruzada por esquirlas que nada saben de su dolor
El pibe combatiente regresa en avion, en camilla
hace 6 meses novia y musica
hoy invalidez y suero conectado a la yugular
lo esperan medallas
aplausos silencio aplausos silencio aplausos
silencio
silencio
silencio
................................................................mas lagrimas
El pibe ex combatiente es el trofeo familiar
sin brazos pero heroe, el hijo digno de papá
papá..papá..papátria o muerte
Patriota sin brazos, orgullo.
Que se refugia de nuevo en el silencio y la soledad
Ya no podra jamás secar las lagrimas sin sal de su cara
Ni ahorcarse con esa bandera a la que tanto odia.

domingo, 8 de febrero de 2009

Sobre Variantes Sexuales y Punk Rock

Variante 1:
Vos encima mio, moviendote y empapando mi pelvis,
dulce ensalada capilar que amo.
Observo el bamboleo de tus tetas de ensueño
Variente 2:
Yo detrás tuyo, te sujeto fuerte
sos una moto humana y acelero
Sube el relojito de la temperatura
Las gotitas de sudor en el surco de tu columna
se pierden entre tus nalgas
Las gotas de sudor de tu espalda
son las estrellas de mi cielo perverso
Si Dios todo lo ve, ahora esta ruborizado
Suenan los Clash en la habitación
Rockin´the Casbah
Rockin´my entire body
Variante 3:
mi cabeza entre tus piernas,
mi lengua explorando ataca de nuevo
va mas alla del rosa de la bienvenida
venciendo barreras de encaje y algodon
me adentro como un perfecto espía, invasor
Un pez que vive de tu sal
Variante 4:
Serías una gran fakir
y me mirás a los ojos
Conexion visual up&down
Navego en tu mar de saliva
Tus rodillas sostienen el universo entero
Mis manos en tu nuca
mis dedos en tu boca
Todo se nubla y dos demonios alados me salvan
me rescatan de tus fauces, hermosas
Pintadas con rouge rojo y cerveza
Atrás quedo la batalla, somos ex combatientes
Atrás quedaron los tirones de pelo y los mordiscones
Tu pollera escocesa sobre el velador
tiñe de rojo mi mundo estas cuatro paredes sudadas
-------estáticos ya--------
Hace 15 minutos todo era carne y movimiento
jugar al canibalismo genital
ahora yacés me miras y me pedis algo de tomar
qhora me alejo y miro desnuda
adormecida y sonriente
que lindo que te dejaste las All Stars puestas

sábado, 7 de febrero de 2009

Feliz Cumpleaños negro querido!!


Hoy cumple 64 años Robert Nesta Marley, el musico mas grande de la historia, un profeta, una persona que aun a mas de 20 años de habernos dejado en cuerpo sigue presente con su musica y su luz... desde este humilde blog te mando un abrazo, estes adonde estes querido Bob!

lunes, 15 de diciembre de 2008

Capricho


En los arboles de la pampa psicodelica
Fardos de hierba se amontonan
en el campo de las 4 x 4
4 x 4 = 16 gauchos que fuman y rien
Fuman y rien
Mate, truco y asado
Tradición argentina en el campo
en las calles de cacerolas
Piquete en Salguero y Libertador.
Señoronas paquetas que relojean paquetes.
Se sienten parte, son el esnobismo
Corte de ruta oficial me regala la pantalla de TV
me regala Mujeres en Lucha,
Barrios de Pie, Comandos peronistas
Mas sanata, y de la berreta.
Realmente no se no se como explicarla a mi hijito
adonde estamos, en que lugar va a crecer

La vida remonta vuelo en el circo de los ciegos

Admiro la sencillez de mi hijito
admiro su despreocupación
el mundo se podría venir abajo
caer Wall Street, incendiarse el Vaticano
morirse de gripe aviar todos los políticos del mundo
Campo, asambleas, plaza de mayo y la patota
Bazofia altamente contaminante que el no registra
en su mundo esas cosas no existen
solo hay algo importante.
una cosa
jamás, nunca podria ocurrírseme
tocar su camión amarillo duravit
quien lo haga podría pagar su osadía
con la sangre de sus tímpanos
al oíra queja de mi hijito al tocar su tesoro mas preciad
quien lo haga podría quedar quemado al instante
con las llamas que irradia el capricho en sus ojos

lunes, 17 de noviembre de 2008

Heart for sale

Una vez un hombre puso su corazón en una bandeja
aun goteando le puso un cartelito con el precio
en un escaparate, en una peatonal
ofrece un corazón humano
y nadie mira
Los autómatas pasan caminando
y no ven la sangre, que ya forma un charco
en ríos de sangre viajan las hormigas
en fósforos usados devenidos en balsas.
Con los días el corazón se puso negro
luego verde
luego desapareció, se lo llevaron las moscas
al mas allá, a una cuarta dimensión
Entonces las hormigas se quedaron sin su río de sangre
Ya todo es normal de nuevo.
Un cartonero se llevó la mesa de tablones
y los caballetes
Los barrenderos limpiaron el resto
y el sol siguió cayendo
Cada tarde igual en el microcentro.

martes, 21 de octubre de 2008

Amor patogénico

Flash 1

Welcome home, darlin!! vas a sufrir porque cuando salgas de entre estas cuatro paredes vas a tener tus ojos quemados, por la realidad que acá golpea en la mandíbula. ves como mi perro se muerde la cola, hasta pelarla. La sangre lo tienta a seguir mordiendo y despierta su instinto mas salvaje. ves como mi perro mastica su propia cola y responde a su ataque mordiendo aún mas fuerte, solo por un mecanismo de ataque/defensa. cada vez se muerde mas. Una vieja sentada a una mesa contra la pared ríe y aplaude la escena, le faltan todos los dientes  y tiene una pollera manchada por la sangre de mil abortos.

 

Flash 2

mi perro es solo una cabeza intentando morderse a si misma, tras comerse a su propio cuerpo y dejar su estómago por la mitad, mastica y lo que traga cae al vacío de la noche, dejando una constelación de carne  en el suelo de la habitación. La vieja mira, aplaude y come algo similar a un guiso, algo que llena un plato roñoso, como la cabeza de un demente.

 

Flash 3

 Estoy parado en el centro del cuarto, sobre una TV en blanco y negro que pasa un culebrón mexicano. Son las 7 de la tarde y septiembre me convirtió en el torturador crepuscular del hemisferio norte de la ciudad. Golpeo con mi bastón  la mandíbula sin dientes de la vieja, que cae inerte en la silla y vuelca su vaso de vino, golpeo a los espectadores deficientes del departamento de al lado que están de visita a tomar una leche cuajada y gusanosa, golpeo, rompo la TV en b/n y bailo, canto. zarandeo mi fala escocesa. te acaricio con mi bastón, levanto tu mentón y te obligo a mirarme, estas llorando en silencio. las lagrimas  negras dibujan un mandala con forma de perfecta cereza. El perro autófago vomita restos de su ser  y me implora piedad con su mirada. Piedad tendrán los dioses, mas no un ser armado con un bastón. Carlos Mata musicaliza  el room. Cayó el sol, los autos iluminan la calle

 

Flash 4

La habitación contigua es la bacanal del mal gusto, gente que camina en círculos, rondas interminables rodean el revoltijo humano de la cama. no se distingue quien está vivo y quien no pero el frenesí  deja atrás cualquier  aprehensión, cualquier asco, cualquier moral. Cualquiera puede ser boca, cualquiera comerse vivo al de enfrente. Todos cantan un mantra hipnótico lisérgico, explosiones de color bailan al ritmo de las plegarias homicidas.vos llorás, lloras, no podés parar de gritar pero estás lejos de casa, mamá no te va a escuchar.

 

Flash 5

Good bye my love! te veo partir en tu silla de ruedas  de metal de alquiler de tullido de persona sin ojos, ciega de sentimiento. Saludo con mi bastón a los camilleros que acompañarán a tu morada eterna, donde el recuerdo del atardecer rojo de primavera perfumó de azahar tus memorias y vivencias de esta casa de locos, de  mi vida de locos, de mi amor patogénico. Cae de nuevo el sol,  adentro  se anima la ronda, te miro por última vez, te tiro un beso y cierro la puerta

viernes, 10 de octubre de 2008

Lamparita

La lamparita roja es más triste
que la cumbia de madrugada de Navidad
"Baby te quiero ououoh" suena en los parlantes
ya nadie bailan, todos son cuerpos sin cabezas
Hay botellas volcadas y gente volcada
Vos brillás aunque tengas el rímel corrido
Brillás en tu inocencia, altiva
De todos los borrachos que te tocaron hoy
Todos los que te besaron
Ninguno rozó siquiera tu corazón, son muñecos
Son solo tiempo que pasa
Ni diversión podrían llamarse

La lamparita roja parece muerta
ante el nacimiento del día
El sol devora techos, avanza
y vos volvés a casa con olor a cerveza.
Tan vacía como siempre
te veo entrar, abrir la puerta.
Desearía golpearte, lastimarte de verdad
pero no...

Te sentás a mi lado, conversamos
los ruidos del día nos envuelven
Radio, tv, autos que van hacia algún lado
Gritos de los recolectores del meo de las viejas
9 AM, nos metemos en la cama
y me abrís tus piernas y tu alma
Solo puedo vengarme
Cojerte de todas las formas posibles
Solo puedo vengarme dulcemente
porque sos mía, solo mía
te tengo adiestrada, sumisa
y ni los borrachos que tanto te gustan
ni la cumbia, ni las lamparitas rojas
me sacarán de mi trono
del masoquista dueño de tu corazón

martes, 30 de septiembre de 2008

Clonazepunk

Tantas noches me senté
a escribir el mejor poema del mundo
y nada pasó... la mano no avanzaba
se senté a escuchar esos ritmos negros, otra vez

Otra noche sin poder escribir

No estoy sufriendo le suficiente pensé
en la logica poética es asi, casi una ecuación
Dolor + bajon + desamor:  odas a mis bolas
y no pasa nada, me estoy clavando un alfiler
y no pasa nada, sufro, trato de crear
me peleo con mi novia, con mis viejos, con el vecino
Sufro horrorosos cortes de rostro

Todo sigue igual
Todo sigue igual de bien

Ya no me fían, ya estoy todo hecho mierda
cortado, escupido, meado por el caballo de mi vecino
el que cirujea y ya no me saluda
y no puedo crear
...............................la mano no avanza, está empacada

Me siento joven, no tengo capacidad para sufrir
Un lelo total, una sonrisa andante
Le meto porquería a la cabeza
humo, mas humo
Orgásmico nectar
En los oídos tambores 
En las venas Clonazepunk
uno mas de los grandes putos

No sirve nena, nada sirve
No sirvas a nadie, vámonos de esta cueva
Emprendamos hacia atrás 
La senda atrevida de la irreverencia
de esos que en el cielo se ríen y apedrean ángeles
Espejos en delay de esta parodia
Iletrada, salvaje como naranja de campo

Desando caminos, me río un poco de la situación
baby come home, el hogar me saluda
mi cama mis perros mi vecino
Las chinches en mis patas
no me dan lo que ya tengo, libertad
de crear y no creer
de ser mi versión de Dios



viernes, 12 de septiembre de 2008

Dos Militares

Dos militares hablan frente a mi
solo hablan, despreocupados
y no sienten el aire tibio de la tarde
que se mete entre ellos y yo
que soy solo un espectador
un espectador
Ambos tiene miradas claras, ojos celestes
Chicos pródigos de la patria grande
Si no fueran jóvenes militares
serían jóvenes sacerdotes
o jóvenes gerentes
o...algo joven e importante, quizá
Abordan temas, charlan
trivialidades, cosas sin importancia
y se meclan en el cálido clima hogareño
casamientos, amigos, fusiles
vacaciones, coroneles, novias
infidelidades, facultad, granadas
todo convive en su aire despreocupado
Tengo ganas de abrazarlos, decirles "chicos, despierten!"
tu calma se basa en miles que hoy se revuelven en su tumba
al oirte reír
Tus ojos celestes de chico UADE
poco saben de la sangre de otros miles
a los que estando vivos les arrancaron los ojos
eso para vos es un cuento inventado por viejas locas
El que está a mi izquierda, el gordito rubión
podría, en 25 años masomenos
ser un invitado de Gelblung, defendiendo las fuerzas
...Si!! va a ser el!
lo tiene pintado en la frente!..nació para eso
si cuando su papá el teniente se cojía a su mamá
pensaba en eso, un hijo milico
defendiendo a la patria por televisión
un verdadero orgullo argentino..pibe divino!
El otro, el morocho grandote
ese si, tiene el triunfo pintado en la cara
Será un gran comandante, un gran dictador
un futuro Peron..o Napoleon! o Nerón, que mierda!
y el lo sabe, y lo demuestra en su despreocupación
esa seguridad del que tiene las cosas arregladas de antemano
Podrían ser chicos exitosos en lo que hagan
pero eligieron las armas, una vida militar
Poco tiene que ver con los provincianos
arrogantes miliquitos de piel oscura y trajes baratos
que apestan el tren y el subte, y estudian en la Lemos
Estos dos son un buen par
y los tengo frente a mí
alejandose con aire relajado, se los traga la tarde
Serán grande triunfadores
Seran grandes hijos de puta...

viernes, 29 de agosto de 2008

La Luciernaga

Una colilla olvidada es una luciernaga moribunda
en el cementerio de mi habitación
camposanto de paredes peladas
los parlantes degarran un blues negro
como mi vaso de fernet
como mi alma con camiseta de referí
La colilla de mi pucho a punto de consumir su brasa
es el fuego de las palabras hirientes
que se vuelcan en la hoja o la pantalla
que se derraman de mi cabeza terca
...derraman el vino barato...
en castellano bruto se recita de noche
la esperanza se mamó y quebro en el baño
y el caño te mando mil electrones al cerebro.
no me vengan con analogías a esta hora
ni a pregonar su tristeza, que ya bastante hay en el mundo
La tristeza es una viuda llorando por amor,
un suicida y un revolver sin balas
La soledad es morfar solo un domingo,
El vacío es el telefono que no suena,
El resto es propina
No tengo ganas de bajonearme y no quiero pensar
quiero mirar la colilla de mi Viceroy,solo eso
un presagio de la luz que se apaga,
asi como las penurias de un día
y por ahora soy eso, el dueño, el dictador de mi destino.
El que tiene el revolver y te apunta a la cabeza
pum! apague la luz, no me vengan con tristezas

jueves, 14 de agosto de 2008



La Masacre de Buenos Aires

Veni, amor, miremos como cae la tarde en esta ciudad de locos
miremos como pasan los coches, y las calles echan humo
y los chicos gritan y patalean, y los ejecutivos de la city toman merca
Miremos y contemplemos desde esta azotea magnífica
como Buenos Aires se come a si misma,
ciudad Ouroboros, comiendose la cola, ahogandose en un vaso de agua
Carguemos los rifles, dos balas para vos, dos para mi
y juguemos a ser les enfant terribles por dos horas
sin piedad, apuntamos a las cabezas y todos se cagan en las patas
un ruido así en la ciudad es el petardo en el velorio
Jinetes apocalipticos sentados en la cornisa de un tercer piso.
Mirá mis ojos enamorados de vos...
mirálos............
.............mirálos
Mis pupilas dilatadas
dedicandote disparo tras disparo ráfagas de cariño salvaje
Soy tu Charles Bronson hoy, soy tu Adriancito Suar poliladron
Soy tu Gordo Valor robandote mil sonrisas
y vos estás tan bella, como siempre amor
Aniquilemos la ciudad entera, que ya nada sirve para nada
Cada latido del sol pone la ciudad mas roja, la noche se come al día,
la tarde es el jamon del sanguche, la polvora es la pimienta
Picante ciudad enfermita, eutanásica y despiadada
acojiendonos en su seno
dandonos de mamar la violencia nuestra de cada día.
ciudad de gente que no se conoce, gente que se odia
somos hormigas y a este hormiguero le falta un Baygón
algo de merengue cubano, algo de samba brasilero
un poquito de alegría, un cachito nomás.
asi que acá me tenés amor, disprando para vos, bajando muñecos
espantapájaros mas bien, gente muerta en vida
dale, bajemos a cada uno de los amargos, a cada uno de los politicos
matemos a los curas, matemos a los payasos
matemos a los vendedores de flores
a los ciegos del tren..a los dictadores vegetativos
matemos a todos los poetas por ser tan tristes
y cuando no quede ninguno, y estemos frente a frente
no va a quedar opción, seremos vos o yo darlin´
Dos patas de una mesa que se balancea
Nos juntó el viento, nos separa el destino
Mirame a los ojos, apuntá bien, entre las cejas,
Si querés te dejo hacerme una marca con tu rouge con brillitos
asi no errás, asi te quedás sola, vos y tu alma
y me contás en una carta al mas allá
como es vivir en una ciudad vacía
en la que cada uno, cada gota de este mar de desolación
Salados peces del infortunio colectivo y sociál
desearía ser el portador del arma que aniquile al resto
lamentablemente es asi
ya va a llegar...
ya va a llegar...


martes, 22 de julio de 2008

La Gota

La gota cayó sobre mi ojo
Tan pequeña y tan molesta
como vos
¿serás la gota en el ojo ajeno?
¿o la paja en el ojo propio?
Ojos pajeros y gotas molestas
llaman a mi puerta
sin piedad interrumpen mi sueño
de lluvia sobre rostros
Bajando como palomas mojadas
Palomas matando niños en las plazas
Comiéndole los ojos
Niños pajeros sin ojos
Llaman a mi puerta
y son tan pequeños y tan molestos
Como vos

miércoles, 16 de julio de 2008

acerca de estos dias....

Entre marcha y contramarcha y careteada de una sociedad de piqueteros oficialistas y señoras bien con cacerolas Essen y Cistina y Délía y De Angeli y lareputamadrequelosremilrecontraparióporelorto
..... dos poesías del negro CUCU que me hicieron sentir mejor

MI HIJO COME SU CUCURUCHO

¡No se enojen conmigo!
Mi hijo come su cucurucho
en el Mc Donalds ¡esa es la realidad!
Se que mucha gente no simpatiza
ni menos llevan a su hijo a Mc Donalds
Yo si, y mi hijo va contento
(somos al fin de cuentas espiritus de la época)
Mi hijo devora su cucurucho como un tiburón
teniendo entre sus garras una ardilla
Devora hasta destruirlo todo
ya no hay cucurucho, ni el helado combinado
del Mc donalds de Almagro
lo mismo deberia suceder con el odio de ustedes


DEJEN TRANQUILO AL PUENTE PUEYRREDON

Dejen tranquilo a ese puente que no les hizo nada
Dejen en paz al verdor de la naturaleza que siempre florecerá
Córtenla con las protestas y las marchas que no llegan a nada
Hagan una marcha que dure toda la vida, a esa voy seguro
Dejen de ser conducidos como pollos
de las lamparas de crecimiento de las granjas
Si en verdad quieren hacer algo, no marchen más, no protesten
ese circo es levantar el tonito de los dominados
Hagan algo de verdad:dejen tranquilo a ese puente o háganlo mierda
hagan mierda todo, prendan fuego la ciudad
Quemen la casa de sus representantes
Quemen la casa del caminero mas rico de latinoamérica
Limpien de bosta la ciudad
Quemen todas las banderas, tiren abajo el obelisco, el mausoleo donde descansa el libertador, el Cabildo
Y después de prendernos fuego a nosotros mismos
Verán como todo cambia desde las purificadoras llamas

Washington Cucurto (de Hatuchay, Eloisa cartonera 2005)

miércoles, 9 de julio de 2008

Púrpuraniñoamorenfermizo

Los mostradores son testigos
del nacimiento de su amor chueco
un niño enfermizo, púrpura
que no sabe ni respirar ni llorar
El hogar hecho un desastre
no percibe su alegría
mas ellos dos, inmutables a su fulgor
se dedican a matarse
una contienda sangrienta y cotidiana
Pasana las semanas, se suceden
y elmor ahí, tirado en un cajón de manzanas
lo sobrevuelan las moscas
pero no muere, agoniza
mas ellos, inmutables a su súplica
se ignoran
no se ven
La mañana fría de Junio anuncia
pide a gritos un desenlace
ella sentada, mirandose los pies
él fuma y camina nervioso
dando vueltas alrededor de la mesa
es la sala de espera
Su amor en terapia intensiva
en unidad coronaria
en electroshock
"No pudimos hacer mas nada..."
dice el doctor, que lleva uniforme negro
pero nadie llora...
excepto Junio que los odia y derrama su lluvia
son lágrimas de agua del Río de la Plata
sentados y empapados están en el cementerio
Enterrando a su amor, niño de pies chuecos
y piel púrpura
el invierno los odia
los pájaros los odian, deberían matarlos
destrozarles el corazón con sus picos
sin mirarse, sin despedirse,
emprenden la retirada silenciosa
Ella va hacia el Este
El hacia el Oeste

martes, 8 de julio de 2008

..Y Dios Bajó a la Tierra Vestido de Promotora

las cosas en la Tierra no andaban bien, pensaba Dios
habrá que formatearla, poner las cosas en su lugar
y se corporizó en una morocha de calzas rojas
y bajó a Buenos Aires
con una minúscula cartera cargada de rayos mortales
Recorriendo las calles vio al ser humano de cerca
y comenzó a disparar
Decidió que los ratis gordos no iban más
les tiró un rayo
los vendedores de biblias tampoco
otro rayo
rayos volando por la ciudad
aniquilando taxistas fachos
políticos merqueros
productores de rock, gremialistas
los hizo mierda a todos, hasta vaciar su cartera de leopardo
entonces la morocha convertida en Dios
deidad morena de curvas vertiginosas
sacó un monedero del corpiño de encaje
y repartió buena fortuna
les disparó a os cartoneros
a los locos, a los obreros
a los poetas, a los enfermeros psiquiátricos
y antes de volver a subir a los cielos
se echó un buen polvo
con un albañil correntino
como premio por habernos dejado
un mundo un poco mejor

lunes, 30 de junio de 2008

El Empujon

Fue tan fulero, amor,
tirarte por el balcón.
No quise hacerlo, pero tenía que
Odiaba de corazón tus juegos detectivescos
y tus celos y tus reproches.
El vacío del balcón te llamaba, te abrazaba
y mi mano se cargó de frustración
y amor, y odio, y empujó tu cuerpo
violenta suma de sentimientos
“Vení, miremos el atardecer desde el balcón”
me propusiste
zorra y mentirosa
Cuántos atardeceres habrás visto sin mí
y desde hoy no vas a ver mas nada
salvo el cemento reventando tus ojos
y la ciudad se ve tan extraña desde acá
ya no la habitas mas.
Sí, voy a entregarme al juez y confesar
la maté porque la quería
y en la celda voy a escuchar
un cassette de Julio Iglesias
“...lo mejor de tu vida
me lo he llevado yo...”

martes, 24 de junio de 2008

José

El piensa en su mujer mientras trabaja en la fábrica
La meta de ambos es formar una familia
José llega temprano, ficha,
trabaja hasta el mediodía, come a las 12
Día a día soporta el yugo hasta las cinco de la tarde
se baña y vuelve a su casa
trabaja cada día más horas
Necesitan plata para vivir juntos
Un viernes a la tarde ella lo llama a la casa
No va más”- le dice
caímos en la rutina,
siempre estás en la fábrica.. No todo es dinero,
encontré a alguien que tiene tiempo para mí
no para la fábrica y los sueños

Entonces José dejó su trabajo,
ya no ficha ni come a las 12
no se baña, no duerme
Quiere tener todo el tiempo del mundo
para estar solo y pensar.
Ella se fue a vivir con su nuevo novio
y por las noches sueña con José

viernes, 20 de junio de 2008

Puto de Barrio

El cuerpo de hombre no encaja
con el kitsch y el top fluo.
Va por la avenida y no le importa el frio,
es el puto del barrio
caminando solo en la noche del martes
rumbo al bodegón
Si la vida no me da plata, piensa
al menos me dará algo de tomar
Si Dios no le da felicidad
al menos le dará un chongo
yo bajo corriendo del tren,
cruzo la estación rumbo a mi hogar
a refugiarme del frío de Junio
paso frente a la borrachería, fugaz
y lo saludo con la mano
El puto, sentado en la barra
me devuelve el saludo, sonríe
y la fritanga del bar se mezcla
con la purpurina de sus rulos

miércoles, 18 de junio de 2008

El Gran Poeta

Hoy se murió el poeta
decía la pantalla de Crónica TV
yo miraba absorto en pensamientos de la nada,
tus piernas chuecas descansaban entre las sabanas revueltas.
Hoy se murió el poeta que entrego su vida al amor
que escribió mil versos apasionados
y es solo una placa roja en un canal amarillo
y vos sabes quien era
porque te escribió a vos
que estas borracha en la cama, con las medias corridas
y ni te acordas del poeta
ni de mi, ni de nadie
tenés la mente tan difuminada como tu rimmel
Hoy se murio el poeta al que conocí
el best seller
el que conoció al Bucay y no le pareció careta
y a vos no te importa.. .. hey te hablo a vos, boluda!
se murio tu ex novio, el poeta de calle corrientes
al que todos querían
al que todoschupaban las medias
y él por dentro lloraba
porque vos no lo dejabas chuparte mas
y un día te viniste conmigo, a esta pocilga
donde la palabras son cuchillos oxidados
que cortan al amor como un queso viejo y verde
un queso degenerado
el amor rancio de tu corazón
que no se inmuta por la muerte del poeta
el amor vencido en tu cartera, descansa junto a una rhodesia
Hoy se murió el gran poeta
el que sabía que iba a morir solo
el que dedicó odas a la mas zorra
a vos
Y yo sigo acá, sentado frente a la tv en blanco y negro
llorando por un tipo al que vi dos veces
llorando por el poeta que partió a otros pagos,
a olvidarse de tu recuerdo gris;
El rey de las letras que siempre sufrió
porque sabía que tu corazón era de otro
un tipo al que le escribías cartas y llamabas en dormida
Yo tambien lo sé, que no soy nadie
ninguno de los dos conoció jamas tu amor
ni el gran poeta ni yo