Cebolla Púrpura

Traselhombre

Traselhombre emprende una carrera contra si mismo
Y no encuentra mas camino que su reguero de desazón
por lo tanto solo camina hacia atrás
camina en circulos concentricos a la nada
alumbra desde ventanas sepias el sol muerto
de las siete de la tarde de febrero
y baña de quietud la alfombra, y los muebles
el silencio.la calma inerte y desesperada

Traselhombre huye de la ciudad en un tren carguero
fumando mientras todoavanzarapidosindescanso
y las estrellas del norte de Santa Fé son botones de saco negrisimo
su Luna-Pin de Valium en mi sobretodo
alumbra , enferma y guia a los gauchos en la noche
solo se trata de huir, esa es la historia
el problema es.. ¿a donde?

Traselhombre deambula solo en la poblada
si quisiera ser lo que es no le saldria
obra del azar creido a la fuerza,
años que se rompen como cortinas viejas
polvo y pereza camino al cerro
palabras no sirven, asi como forzar
las cosas, las nadas que nos rodean
no sabran jamas de los lamentos
ni de los caminos errados por necedad
las tardes solitarias
las mañanas eternas
horas elasticas y pegajosas

Traselhombre arriva al norte desierto
a cumplir su cometido de volver a la simpleza
a mirar su vida pasar de cara al sol
en epocas donde escasea el amor bueno es meditar
y limpiar esa cabeza, empezar de nuevo
ya no estar tras nada...el hombre surge
como catarata de lava, irradia y arrasa
Dejando atrás dolores y juicios
¡Deseperanza y desazon!
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El Espejo

El espejo devuelve una mirada laconica y errada
a mis ojos no importan estas tardes ni estas alucinaciones
ni nada de las cosas que ya no importan
somos reflejos a borbotonesy navegamos
en espirales de tiempo
hacia dentro, como ganado
como perdido

Mi reflejo es la cara de mi animo
y esto nada sabe de sutilezas
ni make up para disimular
de eso se trata esa vida
aprender y enseñar
retroalimentar y dar de mamar
y demas cosas que rimen con "crear"

El espejo es un camino hacia adentro
donde pasaron mis padres
y mis abuelos, y mi dinastía entera
de hoy hasta el principio navegando a vela
bajo cielo/mutis/y mareas que no nos hunden
ni nos apartan de nuestra existencia contracturada
mirarnos tanto no es buenosi no nos encargamos de vivir

Mi reflejo es un contorno
un cuerpo dibujado a pulso trémulo
por un niño en un hospicio
que nunca vio mas que paredes grises
mi retrato está a medio hacer
guiado por una mano sin cuerpo
y por un lapiz sin punta