miércoles, 6 de octubre de 2010

Caretasss

Quisimos traer la revolución, mover cimientos
Quisimos cambiar las cosas, nos escondimos
Hicimos mil páginas pegoteadas,
pateamos plazas, noches
El Hunter Thompson de Caseros me decía
"las pastas son lo mejor de la vida"
y ahí estábamos, pululando
Yendo de la cama al living la vida loca
Mirando como las gotas reventaban en los vidrios
Al mes ya andábamos queriendo revolucionar todo
en las plazas en los toques, en las ferias
Y de a poco nos convertíamos, pura simbiosis
Somos eternos adolescentes, parece
También veíamos como los revolucionarios
cual discípulos de Firmenich echaban todo a perder
La reencarnación en pleno siglo XXI
de los príncipes violentos de los setenta (como escribió Casas)
la fiesta se convirtió en nihilismo
Autonomía, palidez, amanitas
Chiitas en el culo del conurbano,
Gurkas contrakulturales
arrasando la puta revolución
entregando el culo al mejor postor
Así de pronto como un sacudon de alcaloides
nos vimos navegando por aguas calmas
¿No sabias que era una invasión pacifica?
¿No sabias que trajimos peste y falsedad?
El inconformismo es buen disfraz para el haragán.
Ese cuento de la resistencia repetido hasta el hartazgo
fue el pretexto de las mentes mas estrechas
así como la oveja asusto al lobo
el árbol aplasto a la hormiga
Nos quedamos echando humo
riéndonos sin sentir culpa de nuestra alegría
y sin deber nada a nadie

Harmalina Revolution

Después del sacudon, la taquicardia nos duró cuatro días
el pánico duró toda la vida, como un tatuaje
"Mandale menos, bestia!" grito el pelado
como un Nosferatu del Once, despertando bajo un tablón
Si no sabes de que se trata, entonces relajate
el ejército de la Harmalina Revolution asola la habitación
hay una cara, dos, tres, no las conozco, da igual
no me pierdo de nada bonito
La lamparita roja alumbra el cuarto como un bosque
sin viento, un bosque petrificado
intacto e inmóvil, salvo por los gritos del pelado
que desnudo y en el patio, a los gritos
toca su bombo sindicalista
y le ofrece al mismo Dios que niega
sus mejores proclamas antisistema.

lunes, 14 de junio de 2010

Un Flash Breve: Maria y Fermin en el Sarmiento

Ser madre soltera, trabajar en el microcentro y no tener adonde dejar a su hijito es un problema que parece irresoluble, pero Maria fue siempre tosca, desde chica, desde que se crió como pudo, desde que hizo de madre de su hermano, que ahora anda paqueando y de joda, ella en silencio mira como se transforma en un zombi
A los 16 años tuvo a Fermín, su pequeño compañero. El padre del nene obviamente se borro después de una noche cachaquera. Se comió todo el garrón sola, el de criar a un hijo y a un hermano, el de laburar, el de ser la puta del barrio para las viejas que no tienen nada que hacer salvo comentar…

Ahora viajan juntos en el Sarmiento a las 7 de la mañana, Fermín duerme con la cabeza apoyada sobre sus piernas, la Mochila de Ben 10 esta ahí, desparramada por el piso. Para poder viajar sentados ella se levanta temprano, le prepara la leche a las corridas, lo cambia semi dormido y salen, toman el tren en Merlo, el que va hasta Moreno, así se aseguran de viajar sentados, apenas se sientan Fermín ya se duerme, ella mira como la gente va cambiando, como el tren se vacía y luego se llena al llegar a la terminal. Hace dos estaciones hacia atrás y en Moreno el tren ya esta lleno, antes de salir, antes de llegar. La gente que sube putea, mira como no hay lugar, como se tienen que comer una hora de viaje parados, como las vacas, comiéndose apoyadas, codazos, pedos y demás regalos que la gente se propina mutuamente.

Maria y Fermín duermen, ajenos a la estupidez humana y la cumbia que suena en el parlante del celular vecino. El Sarmiento devora distancias y atraviesa Morón, Ramos, Liniers con sus calles mugrientas y pibas con perfume Impulse que sonríen, siempre sonríen. Caballito anuncia un amanecer que va rompiendo la negrura del invierno y su puto frío, Maria acaricia la cabeza de su hijito, el entra al jardín a las 8, ella entra a trabajar 8 y diez, pasaran todo el día separados, hasta las 6 de la tarde, hora en que ella lo pasa a buscar y se lo lleva, dormido nuevamente hasta la Terminal Once para mañana comenzar otro día igual.

El tren llega, como siempre, todo llega, la gente se mata, Once estalla a las 7 y media, bajarse del tren es una hazaña, hombres con bolsos de trabajo que empujan, Dominicanas que desayunan en el Ugi´s antes de entrar a laburar a los saunas de Perón al 2500, mas cumbia, mas diarios gratis en la estación, todo eso puede esperar.

-Dale Fermín, llegamos hijo, levantate…
- ….
-Dale hijo que llego tarde- La mochila sigue desparramada en el piso, entre los papeles de chicles y caramelo
-Mamá tengo sueño, quiero dormir

Y mientras María ve como la gente se aleja y el tren se vacía, acaricia la cabeza de su hijo, sabe que va a llegar tarde y el jefe gordo le va a romper las bolas, pero su amor es mas fuerte que los relojes, se acomoda en el asiento del vagón vacío y le dice

-Bueno papi. Solo 5 minutos más…

jueves, 1 de abril de 2010

Poesia Negra

La idea es empezar a difundir a poetas negros, quienes tienen una dinamica un poco distinta a lo poetas que venia posteando, estos negros tienen el groove, poetas del dub, musica y palabras, poder en el microfono...

Este Poema

este poema hablará del mar maldito
que trajo a estas playas las naves
hablará de madres que lloran por sus hijos
tragados por el mar
este poema no dirá nada nuevo
este poema hablará del tiempo
del tiempo sin fin del tiempo indefinido
este poema citará nombres
nombres como lumumba kenyatta nkrumah
hannibal akenaton malcolm garvey
haile selassie
este poema desprecia al apartheid al racismo al fascismo
los motínes klu klux klan en Brixton y Atlanta
jim jones
este poema se rebela contra la división primer mundo segundo mundo
tercer mundo: decisión del hombre
este poema es un poema cualquiera
este poema no tendrá lugar entre las obras maestras
no será recitado por entusiastas
no será citado por políticos ni religiosos
este poema es puñal bomba arma fuego
arde por la libertad
si, este poema es tambor
ashanti mau mau ibo yoruba nyahbingi guerrero
uhruru uhruru
uhruru namibia
uhruru soweto
uhruru áfrica

este poema no cambiará nada
a este poema le faltan unos cambios
este poema es el renacimiento de un pueblo
que se levanta se despierta entiende
este poema habla está hablando habló
este poema seguirá aún cuando dejen de escribir los poetas
este poema sobrevivirá a mi
a tí permanecerá en la historia
en tu cabeza
en el tiempo y para siempre
este poema con el tiempo el tiempo dirá
este poema aún no ha sido escrito
este poema no tiene autor
este poema es solo parte del cuento
de su... historia nuestra... historia la historia sin narrar
este poema ya timbra habla molesta
lo quieres detener y no puedes
porque este poema no se detiene
este poema es largo no es corto
este poema no se domina ni se culpa
la historia de este poema no se ha contado
este poema es viejo nuevo
este poema se tomó de la biblia del devocionario
de playboy el new york times readers digest
de los archivos Cia de los archivos Kgb
este poema no guarda secretos
de este poema dirán pendejada estupidez sinsentido
este poema te observa tratando de buscar el hilo
este poema te revuelve los sesos
quieres dejar de escuchar este poema
pero este poema no te deja
necesitas saber qué te dirá ahora este poema
pero este poema te quedará mal porque
este poema continúa en tu mente en tu mente

Allan Hope Mutabaruka

jueves, 18 de febrero de 2010

Varios limes repentinos

Hang Over
"Te quiero" me dijiste esa mañana
y tus palabras aliviaron mis ojos
y mis neuronas en rojo
Besaste mi frente
y mientras cerrabas la puerta
yo me preparaba un Alikal.


J.B.
Esa noche escribimos
el poema nro 1000
y se agotaron las palabras
en el cenicero de metal
Mientras amanecia en la calle Betharram
en un sillon inmortalizabamos fotocopias
En el baño uno vomitaba
y en la cocina me acorde del pelado
que al destapar la cerveza de las 6:30 Am
decidia para siempre
quedarse en el proletariado



La Kasa
Cuando entré esta mañana
todavía la luz verde seguia encendida
Botellas vacías y un porro apagado
Mis flyers pegados en la pared
La tormenta no rompió nada
Silas me miró y movió la cola


Callejon
Iluminado y alado
escribió su grafitti en la pared
se escuchan solo pasos sin cuerpo
y se oyen solo voces sin bocas
caminó cuesta abajo, feliz
y se alejó chapoteando
sus All Stars sobre los adoquines

viernes, 22 de enero de 2010

al oeste de las cosas

como toda tempestad se va diluyendo
el mar arrasa y nada lo detiene
es un andar rengo en zigzag de tijeras
y niños cortando papeles glasse

como todo rayo pierde su luz
es de noche y miro por la ventana
amanece, estalla el alba en cielo naranja
ya van 36 horas sin dormir

como la espora del hongo
en la boca del psiconauta
el efecto se diluye. En calma
se traduce un sopor de fumadero

asi me siento en estas madrugadas
del calor al sueño
del sueño al horno de las cosas
donde las palabras vuelan, se desvanecen

se fabrican angustias en la matriz
se corren rimmeles dejando surcos negros
que pronto se borraran
para dar paso a otras alegrias

Y en la palma de mi mano llevo escrito
ese "no me olvides" en Arameo antiguo
al cual el sudor borro tus letras
quedando un surco de barro invisible

Gravita el Alba (Francisco Bochaton)

En la mañana
tus ojos te miran, quieren reconocer
el alma
con cara de querer saber un poco más
gravita el alba
que muestra una ciudad con casas de verdad
donde descansas para tu bien
y esperará, dará una vuelta más sin mí
me llevará dormido en su rincón de luz
y llorará sobre el dibujo que hizo fiel
que ama

Incluida en el album "La Tranquilidad Despues de la Paliza"

jueves, 7 de enero de 2010

Dos poesias que me gustaron: Cucurto y Aliaga

Como hace mucho que no escribo les dejo dos poesías (en realidad son tres) de lo mejorcito que leí ultimamente. proximamente subire algun texto mío, por ahora seguiran invernando en pleno verano, temerosos de la luz y durmendo como bebés en la seguridad de mis carpetas

PAPÁ

Papá, aca me tenés, te miro desde arriba
vos podés traslucir las suelas
de mis zapatos desde abajo de la tierra
no me voy a comer esa estupidez
de decir que los muertos van al cielo
porque vos sabés bien
que los muertos vuelven a la tierra
en el culo de los gusanos

Papá, felices dias aquellos que viven en el recuerdo
un gusano debe estar de disfrute sonriendo por vos
te dá la razón esta infame vida
Lo que hiciste hace 30 años lo hago yo ahora
las cosa definitivamente
no tienen espacio para el cambio.

Papá, como vos hace 30 años
en un rancherio de Varela
se repite la historia
un domingo a la noche
a lavar al guardapolvo
de mi hijito, pienso en vos
que ya lo hiciste una vez

Papá, la noche honra a la noche
lavo el guardapolvo
mugriento de mi hijo y te recuerdo
te traigo al ruedo de la vida
aunque los gusanos me hablen
peste de tu carne dura y amarga
Finalmente tuviste razón en todo
pero yo tambien pueo enseñarte algo
la vida sigue y no es más que un recuerdo

¿Ves papá? las cosas no cambian
todo continúa como hace años
por un descuido, a las tres de la mañana
lavando el delantal mitológico
amanece en la puerta de casa
lavar el guardapolvo del reyecito
sabiendo que jamás va a secarse

Washington Cucurto - El Tractor, 2009


VIAJE I

Querida, querida, rebosante adormno de sala de estar
sabés que no estamos, que hemos partido hacia donde
pediste. Lenguaje de serpiente, mascara y escándalo
esto solo sirve para cantar a la altura de la peste.
Dormida, sueño, donde estaremos a la espera de nosotros.
pasame la brocha, el jabón de tocados, los niños:
te aseguro que estamos llegando al trópico

VIAJE II

Empecé mis viajes transoceánicos
Viajo con una perra y un gramófono
Los estribos están carcomidos por la sal
del caribe y escupidos por quienes bajaron
maldiciéndome.
El canto se aplica sobre mi navío como una ley
que significa que no hay ley sino pasión
Envuelto en dos frazadas,
preparo un golpe de otra realidad.
mientas tanto procuro no caer

Cristian Aliaga - El Espíritu de los Peones, 2009